En la derrota todos somos iguales. Todos sucumbimos ante un futuro incierto. La derrota trae consigo un saco agujereado de dudas que caen en hilera dibujando un Kandisky alrededor de tu sombra. La derrota te agarrota, cambia el espejo de tu cuarto de baño, hasta modifica el sabor de tu dentífrico.
Soy un perdedor crónico en esta acera sobre la que se acolchan mis pasos y es que pierdo conmigo mismo cada noche. Suelo descender cada temporada a 4ª regional en las relaciones sentimentales y por si fuera poco, escucho a Nacho Vegas diariamente.
Por eso sé de lo que hablo. Sé lo que es perder los autobuses interurbanos tras correr los 100 metros lisos (o no tan lisos). Conozco suficientemente bien el fracaso que produce un "No" a destiempo, una frase mal abrochada y una bragueta abierta y desconocida en las manos de tu pareja.
El consuelo que me queda, es que en la derrota todos somos iguales. Guapos o feos, ricos o vagabundos, pero al fin y al cabo perdedores y perdidos en este saber vivir "a pesar de".

Al final del largo pasillo
Una voz irrumpe en las tinieblas.
Una marea sonora,
Un estallido gutural,
Una perturbación nocturna
Que desfibrila el corazón.
Es la "voz de los escombros",
La voz de los sin voz.
No temas. Tan sólo aulla,
Tan sólo ladra. Tan sólo jadea.
Tu miedo no atiende a razones.
Su vida, está en tus manos.

Cuando uno no sabe expresar lo que siente en un momento determinado, cuando las palabras se zancadilllean unas a otras, cuando el corazón se estanca, hago mías las palabras ajenas. Porque a veces un "gracias", no vale. Porque a veces, todo, se queda corto.

"Ahora, años depués, te miro y tengo tantas cosas que decirte...
Pero callo. Tu mirada me deja sin palabras."

Viniste a que te inundase de halagos tu hábitat solitaria o por lo menos a que intentase atenuar ese tú tan insatisfecho que vaga de un lado para otro con tal de no tener más de dos minutos seguidos la cabeza perdida en otro mundo que no es el tuyo.
Viniste a vestirme y desvestirme con mis palabras que se remiendan unas a otras constantemente con tal de tapar y esconder ese tropo, que siempre aparece, siempre que estás tú delante.
Tu tú instisfecho, mi yo maltrecho, y es un hecho que mirarte ... mirarte. Si yo supiera mirarte no me pasaría noches en vela, ni sangraría tinta por las venas. Si yo supiera mirarte, lo diría todo con una palabra. Una palabra que no sería ni tequiero, ni amor, ni dinero, tampoco sería felicidad, ni amor, sería incapacidad. Incapacidad de poder comprenderte, de poder hablarte sin encontrar el vacío en mi triste palabrería de barrio. Incapacidad, de tantas cosas.
Yo con mis yoes paseando entre adoquines de barro. Tú y mis yoes paseando entre caminos asfaltados. Tu y yo, perdidos en el desierto, en el desierto de la incapacidad, caminado en una fina cuerda, en la que cada paso supone una contracción cardiaca y en la que cada retroceso significa una llantina al corazón.

Es para mí un honor y toda una satisfacción poder compartir esta foto con Ana María Matute, el nuevo premio Cervantes. Desde aquí quiero darle todo mi agradecimiento por esta mañana tan estupenda que nos ha hecho pasar y por brindarnos una frase tan maravillosa como la que escribo a continuación. " Esta gran historia que es la vida esta formada de historias muy pequeñitas pero que verdaderamente, son las importantes."

Todas las almohadas de las casas que abarcan mis ojos, están ocupadas por esas personas que se entregan cada noche al placer de dormir. Sus sueños van carretera abajo, naufragando por un desfiladero peatonal y haciéndose añicos al entrar por una alcantarilla. Yo los estoy pisando. Me siento como el "Coloso" de Goya, enorme, descomunal, intratable, pisando todos esos sueños sin piedad, disfrutando con todos y cada uno de los que aplasto, mientras una lluvia inesperada choca incesante sobre mi cara. Destructor de sueños. ¿Poético?, ¿romántico?. Idiota en todo caso. Cada noche nos sentimos un poco más realizados o más hundidos que los demás. Parece que hemos terminado una etapa y necesitamos una comparación, un listón para medirnos respecto a los demás, para sentirnos completos y satisfechos tenemos la necesidad de pensar, que hoy hemos dado un paso al frente, que hemos conseguido algo que nos destaca frente al resto, que en la carrera de la vida hemos ganado ventaja en estos 400 metros/día. Por el contrario, otros días nos acostamos y nos acurrucamos en la cama, porque nos sentimos infinitamente pequeños, acomplejados, desanimados con nuestra etapa. Parece que las sábanas son un tornado, del que no podemos escapar, y empezamos a girar y girar, envueltos en una espiral, de reflexiones y sentimientos, cada vez más alentadores, cada vez más somnolientos.
El día se termina y yo sigo pisando sueños. Sigo machacando los mismos sueños una y otra vez y me creo con el derecho de opinar o interactuar en los sueños ajenos. ¿Altivez?, ¿crispación?.
Llueve, y yo continúo en la strada, caminando a la deriva-da igual la dirección y el sentido, simplemente camino para humedecer mi interior, seco y estancado, para que fluyan unas cuantas preguntas que han surgido y necesitan ser respondidas. Si aplasto los sueños ajenos, ¿ es que ya no soy capaz de soñar? o tal vez he cumplido todos mis sueños...

"Es preciso que todo se vuelva un poco ceniza, allá cuando mis recuerdos puedan bastarse a sí mismos sin mí. Es natural pensar que el barco sólo adquiere forma entre las olas. Pero el recuerdo es más dócil y tiene más largas raíces cuando la pasión sale del tiempo y todo queda marmorizado bajo la luz deshabitada de la Luna."

Cándido, Memorias Prohibidas.

Infidels 7

"De modo que ahora estoy volviendo otra vez

tengo que encontrarla de algún modo

toda la gente que solíamos tratar

ahora me parece una ilusión

unos son matemáticos

otras son mujeres de carpinteros

no sé cómo empezó todo esto

no sé qué están haciendo con sus vidas

pero yo, yo todavía estoy en la carretera

dirigiéndome a otro cruce

siempre hemos sentido lo mismo

sólo que lo vemos desde un punto de vista diferente.

Envuelto en tristeza."

Tangled un in blue, Blood on the tracks.