SAMSORYUM

2011-11-18T18:27:00.000-08:00

En la derrota todos somos iguales. Todos sucumbimos ante un futuro incierto. La derrota trae consigo un saco agujereado de dudas que caen en hilera dibujando un Kandisky alrededor de tu sombra. La derrota te agarrota, cambia el espejo de tu cuarto de baño, hasta modifica el sabor de tu dentífrico.
Soy un perdedor crónico en esta acera sobre la que se acolchan mis pasos y es que pierdo conmigo mismo cada noche. Suelo descender cada temporada a 4ª regional en las relaciones sentimentales y por si fuera poco, escucho a Nacho Vegas diariamente.
Por eso sé de lo que hablo. Sé lo que es perder los autobuses interurbanos tras correr los 100 metros lisos (o no tan lisos). Conozco suficientemente bien el fracaso que produce un "No" a destiempo, una frase mal abrochada y una bragueta abierta y desconocida en las manos de tu pareja.
El consuelo que me queda, es que en la derrota todos somos iguales. Guapos o feos, ricos o vagabundos, pero al fin y al cabo perdedores y perdidos en este saber vivir "a pesar de".

2011-07-12T22:19:00.001-07:00

Al final del largo pasillo
Una voz irrumpe en las tinieblas.
Una marea sonora,
Un estallido gutural,
Una perturbación nocturna
Que desfibrila el corazón.
Es la "voz de los escombros",
La voz de los sin voz.
No temas. Tan sólo aulla,
Tan sólo ladra. Tan sólo jadea.
Tu miedo no atiende a razones.
Su vida, está en tus manos.

2011-05-19T13:43:00.000-07:00

Cuando uno no sabe expresar lo que siente en un momento determinado, cuando las palabras se zancadilllean unas a otras, cuando el corazón se estanca, hago mías las palabras ajenas. Porque a veces un "gracias", no vale. Porque a veces, todo, se queda corto.

"Ahora, años depués, te miro y tengo tantas cosas que decirte...
Pero callo. Tu mirada me deja sin palabras."

2011-05-10T17:44:00.000-07:00

Viniste a que te inundase de halagos tu hábitat solitaria o por lo menos a que intentase atenuar ese tú tan insatisfecho que vaga de un lado para otro con tal de no tener más de dos minutos seguidos la cabeza perdida en otro mundo que no es el tuyo.
Viniste a vestirme y desvestirme con mis palabras que se remiendan unas a otras constantemente con tal de tapar y esconder ese tropo, que siempre aparece, siempre que estás tú delante.
Tu tú instisfecho, mi yo maltrecho, y es un hecho que mirarte ... mirarte. Si yo supiera mirarte no me pasaría noches en vela, ni sangraría tinta por las venas. Si yo supiera mirarte, lo diría todo con una palabra. Una palabra que no sería ni tequiero, ni amor, ni dinero, tampoco sería felicidad, ni amor, sería incapacidad. Incapacidad de poder comprenderte, de poder hablarte sin encontrar el vacío en mi triste palabrería de barrio. Incapacidad, de tantas cosas.
Yo con mis yoes paseando entre adoquines de barro. Tú y mis yoes paseando entre caminos asfaltados. Tu y yo, perdidos en el desierto, en el desierto de la incapacidad, caminado en una fina cuerda, en la que cada paso supone una contracción cardiaca y en la que cada retroceso significa una llantina al corazón.

2011-04-28T17:29:00.000-07:00

Es para mí un honor y toda una satisfacción poder compartir esta foto con Ana María Matute, el nuevo premio Cervantes. Desde aquí quiero darle todo mi agradecimiento por esta mañana tan estupenda que nos ha hecho pasar y por brindarnos una frase tan maravillosa como la que escribo a continuación. " Esta gran historia que es la vida esta formada de historias muy pequeñitas pero que verdaderamente, son las importantes."

2011-04-21T15:46:00.000-07:00

Todas las almohadas de las casas que abarcan mis ojos, están ocupadas por esas personas que se entregan cada noche al placer de dormir. Sus sueños van carretera abajo, naufragando por un desfiladero peatonal y haciéndose añicos al entrar por una alcantarilla. Yo los estoy pisando. Me siento como el "Coloso" de Goya, enorme, descomunal, intratable, pisando todos esos sueños sin piedad, disfrutando con todos y cada uno de los que aplasto, mientras una lluvia inesperada choca incesante sobre mi cara. Destructor de sueños. ¿Poético?, ¿romántico?. Idiota en todo caso. Cada noche nos sentimos un poco más realizados o más hundidos que los demás. Parece que hemos terminado una etapa y necesitamos una comparación, un listón para medirnos respecto a los demás, para sentirnos completos y satisfechos tenemos la necesidad de pensar, que hoy hemos dado un paso al frente, que hemos conseguido algo que nos destaca frente al resto, que en la carrera de la vida hemos ganado ventaja en estos 400 metros/día. Por el contrario, otros días nos acostamos y nos acurrucamos en la cama, porque nos sentimos infinitamente pequeños, acomplejados, desanimados con nuestra etapa. Parece que las sábanas son un tornado, del que no podemos escapar, y empezamos a girar y girar, envueltos en una espiral, de reflexiones y sentimientos, cada vez más alentadores, cada vez más somnolientos.
El día se termina y yo sigo pisando sueños. Sigo machacando los mismos sueños una y otra vez y me creo con el derecho de opinar o interactuar en los sueños ajenos. ¿Altivez?, ¿crispación?.
Llueve, y yo continúo en la strada, caminando a la deriva-da igual la dirección y el sentido, simplemente camino para humedecer mi interior, seco y estancado, para que fluyan unas cuantas preguntas que han surgido y necesitan ser respondidas. Si aplasto los sueños ajenos, ¿ es que ya no soy capaz de soñar? o tal vez he cumplido todos mis sueños...

2011-04-18T05:56:00.000-07:00

"Es preciso que todo se vuelva un poco ceniza, allá cuando mis recuerdos puedan bastarse a sí mismos sin mí. Es natural pensar que el barco sólo adquiere forma entre las olas. Pero el recuerdo es más dócil y tiene más largas raíces cuando la pasión sale del tiempo y todo queda marmorizado bajo la luz deshabitada de la Luna."

Cándido, Memorias Prohibidas.

2011-03-25T04:43:00.000-07:00

Infidels 7

"De modo que ahora estoy volviendo otra vez

tengo que encontrarla de algún modo

toda la gente que solíamos tratar

ahora me parece una ilusión

unos son matemáticos

otras son mujeres de carpinteros

no sé cómo empezó todo esto

no sé qué están haciendo con sus vidas

pero yo, yo todavía estoy en la carretera

dirigiéndome a otro cruce

siempre hemos sentido lo mismo

sólo que lo vemos desde un punto de vista diferente.

Envuelto en tristeza."

Tangled un in blue, Blood on the tracks.

2011-03-23T03:27:00.000-07:00

" Sobre el papel éramos ideales... pero la vida no es papel".

Woody Allen

Fotografía: Alejandro Ortega García.

2011-03-21T04:53:00.000-07:00

"... alguna vez fue todo bien, rozando el desastre." Hipólito García "Bolo".

Ahora tengo todo por delante, el folio en blanco, la primavera, la muerte. Un abanico de posibilidades que se extiende como un océano de interrogaciones e incógnitas, irresolubles algunas, sorprendentes las menos. Y ahí radica la belleza de las últimas, en esa minoría aplastante respecto a esas situaciones que se presentan dolorosas y apáticas. Nunca lloraría por ella si no se hubiese ido, pero tú que vendrás mañana o estás en camino, me harás llorar de alegría simplemente con mirarme a los ojos, y es que "envuelto en tristeza", la suave brisa de tu cálida voz, o el reflejo de tus ojos en las sombras, pervierten mi sensibilidad y ahora las lágrimas acogen una metáfora distinta, son incluso más claras, pues nos llevan a los dos, horizonte arriba, a una isla desierta y es entonces cuando todo queda atrás, el folio en blanco, la primavera, la muerte.

2011-02-22T13:47:00.000-08:00

Por si no lo sabes sigo siendo aquel al que le debes una infinita lista de sonrisas de todas las clases y amplitudes. Soy el mismo que firmaba con tus besos todos mis textos. Aquel del que tenías miedo que se fuese de tu lado porque decías que no te merecía. Puedes mirar al pasado, o no. Puedes hacerlo una y mil veces, o dejarlo tal y como lo dejamos. Encontrarás lo mismo, aquel "desastre manifiesto" que no nos llevaba a ningún lado pero que sin embargo, conservas cierta nostalgia suya, o no. Sea como sea, guardarás tu recuerdo, difuso o esclarecedor, en blanco y negro o con un brillante sol de fondo, pero lo guardarás siempre y mejor que yo sabes que por mínimo que sea o por muy lejano que quede repecto al instante dado, siempre viajaré en tu equipaje del día a día, no sé si en el asiento del tren que te lleva hasta tu trabajo o de guardarropas de las sábanas que abrigan tus sueños.

2011-01-09T03:38:00.000-08:00

La poesía gracias a su virtud camaleónica, se disfraza a veces de música, o se perpetúa en una imagen y desde hace algún tiempo también la encontramos en los terrenos de fútbol.

Más allá de todos los millones que circulan en el cauce futbolístico, mucho más allá de las declaraciones impertinentes y los gestos o actitudes insoportables que tengan sus protagonistas, mucho más allá de la importancia desmesurada que la sociedad actual le damos a este deporte, podemos encontrar unos versos maravillosos.

No me gustaría dejarme llevar por mis sentimientos irrefrenables de barcelonista subjetivo, pero en mi opinión todo amante del fútbol, me refiero a los que disfrutan con los pases "al hueco", con los que se emocionan con el juego "al primer toque", con los que se desesperan con "el catenaccio", debería rendir homenaje a Cruyff y todos sus seguidores.

Leyendo la entrevista a Reixac, segundo entrenador del Barcelona en la época del "Dream Team", comprendes de donde sale la exquisitez técnica que desarrollan los jugadores del Barça actual.

Cito textualmente : "Hay que morir por la camiseta", nos decían. Y yo pensaba 'oiga, yo lo que quiero es jugar y pasármelo bien, ¡no me quiero morir que tengo 20 años, hombre!'. 'Hay que manchar la camiseta', decían. ¡Uns collons! Al fútbol se juega de pie, cuanto menos te ensucies mejor, señal de que has podido jugar más y te has podido pasar la pelota.
Creo firmemente en esa idea, el balón debe correr, el jugador lo menos posible, el aspecto físico sólo sirve para que el cuerpo del futbolista, responda a la imaginación de su cabeza, y que sea llevada a cabo con la mayor elegancia posible.

Que sigamos disfrutando de los mejores versos futbolísticos por muchos años, aunque los colores sean diferentes, no importa, pero que esto dure muchos años.

2011-01-06T14:27:00.000-08:00

En la infinidad de un segundo, sientes el mundo descongelarse en sus ojos. La ingravidez de los pensamientos, flotando en ese desierto de desconcierto y hastío que sucede al desastre, la oscuridad que suministra el desaliento, así como la perturbación que nace del desamparo de sus palabras, y cada uno de los veinticuatro latigazos que recibo al aumentar la distancia entre sus miedos y mis quehaceres, hacen de este estado actual, algo patético e incontrolable.
Miras la cama vacía una y otra vez y recuerdas el mechón de pelo que se alejaba de los demás, indiferente, ajeno al orden establecido, campaba a sus anchas por su cara sin ser consciente que el rostro que acariciaba, me lo he imaginado de mil maneras y en todas las tonalidades, que esa pálida tez, quizá me haya costado trescientas horas de sueño acumulado por no hablar de los pensamientos en blanco que se han ido a la papelera tras emborronarlos con algunas de esas ideas insustanciales que rondan mi cabeza.
De todas formas dicho mechón no es el culpable de esta agonía, tampoco esta entrada que soporta tal majadería. Miro mi cama y me imagino con ella dentro. Así mejor, mucho mejor. Y hasta aquí puedo contar.

2010-12-25T15:11:00.000-08:00

Mira que eres puta de puertas para adentro.
Mira que eres puta dando vueltas
entre mi raído edredón y mis brazos.
Mira que eres puta cuando se apagan las luces
y apareces tú desde el trapecio del olvido.
Mira que llegas a ser puta cuando callo,
cuando escucho, cuando pienso, cuando escribo.
Mira que eres puta revolviendo los cajones,
sacando fotos o canciones o pistolas o amaneceres.
Mira que eres puta cuando me enfrentas al espejo,
pixeleado, con mis 10.000 defectos por poro cuadrado.
Mira que eres puta, te lo repito cuanto quieras,
puta, puta, puta, hasta que la aborrezcas, hasta que la entiendas.
Mira que eres puta cuando llueve, cuando nieva, cuando anochece.
Mira que eres puta, soledad, tan solo,
única y exclusivamente,
porque quiero a otra.
Porque quiero estar con ella de puertas para adentro
o de puertas para afuera.
Porque quiero tenerla entre mis brazos
y que no nos haga falta el jodido edredón.
Porque el olvido es para el resto de los mortales,
ella y yo usamos otra marca distinta.
Porque cuando está ella presente no puedo hacer nada
ella abarca todas las actividades verbales.
Porque mis cajones están vacíos si está ella,
no necesito nada, no existe lo material.
Porque mis defectos me los guarda en el bolso
para mantenerlos alejados de la vía pública.

Ahora entiendo tu puterío, su magnificencia y mi suerte.

2010-12-09T15:22:00.000-08:00

A veces, tan solo a menudo, cuando todo gira en sentido inverso o "contragira", apareces tú, asomada a una ventana pequeñísima, haciendo un pequeño ruído, pero sin llamar la atención, eso sólo lo hace el vaivén de tus caderas, tan descaradas y frágiles como cada palabra que resbala de tus labios. Sin darme cuenta, me veo envuelto en tu mundo, inmerso en tu cabeza, escuchando esas cosas que a veces no te atreves a contar, pero que te queman por dentro, sin que te des cuenta, sin que sientas la herida abrirse, te van mordiendo poco a poco, hasta que pasados los días, acabas lanzando piedras verdes sobre mi ventana chiquitita. Has notado la hemorragia y necesitas curarla con "pastillas para no soñar", con tiritas que de vez en cuando ponemos los pobres indigentes, los que no tenemos nada más que ofrecer, sólo nuestro silencio y esa dosis de atención que todos necesitamos. Cuando se apaga la luz de tu escritorio y el tic-tac del reloj se sincroniza con los latidos de tu enorme corazón, sé perfectamente que lloras, que lloras largo y tendido, que piensas que te han dado un mundo, tres tallas grande, que nunca conocerás al costurero que te consiga hacer un "traje" a tu medida, un "traje" que te haga sonreir, que te cubra la mano con palomas y laurel, que te trace sonrisas en coordenadas polares y faciales. Y no entiendes que el mundo se quedaría pequeño si decidieses salir a la calle con la cabeza en alto, bolso en mano y chascando los dedos al compás de los pasos. Que únicamente con reirte, de esa forma en que lo haces, algunos venderían hasta su BMW por el mero hecho de hacerse propietarios de algo tan natural.

Tal vez te falte picardía y te sobre bondad. Posiblemente, en este duro intercambio de golpes que es la vida, pierdas a menudo, y es que los problemas a menudo te deseuilibran tu magnífico juego de piernas. Pero si me lo permites, si y solo si, me lo permites, puedo ofrecerte un consejo, uno de los pocos q me quedan, cogido con alfileres en mis harapos. Con la premisa de que me hayas permitido dártelo, te diré que nunca cambies, que jamas lo hagas, que nunca cambies y mucho menos, que alguien pretenda hacerlo, porque si no, se habrá perdido una de las mejores lineas que se han cruzado en mi trazo errante.

2010-12-05T15:43:00.000-08:00

Se sonrojan mis dedos, sólo por el hecho de escribirte estas lineas. Disculpa mi atrevimiento, pero en ningún caso me gustaría compararme contigo, pues sea cual fuere la balanza comparativa, siempre saldría perdiendo. Y no es un trauma, en todo caso, un placer. Con sólo catorce años me has demostrado que se pueden escribir los versos más bonitos sin necesidad de vivirlos, elijo este momento para hacerme firme detractor de tu maravillosa literatura y para hacerte saber que si no muero de la envidia es porque además de escritora excelsa, también eres indescriptible como persona cercana. Si no encuentras la sonrisa, la dibujas en un verso, si no encuentras la palabra adecuada, la conviertes en abrazo. Tus cuentos me abruman, tu retórica me saca los colores y tu trabajo infatigable me reduce a una nadería. Con todo eso, únicamente consigues que cada vez que hablo de ti, no me salgan palabras, sino una sonrisa inplacable y un orgullo aplastante. Orgullo de verte crecer, orgullo de crecer juntos en una misma casa y en una misma poesía.

¡¡¡Muchas felicidades!!!

El blog de la señorita en cuestión lo podeis encontrar en mi listado lateral, "Quinto Piso".

2010-11-30T12:42:00.000-08:00

Mis ojos ya no ven desde que alguien me cegó a fuego lento con el ardor de sus mentiras, con el candor de sus temblores, solo mis oídos me mantienen vivo, los que me parmiten entender que la vida rima con cada uno de los besos que me faltan por dar, con cada una de las flechas que quedan por clavarse en mi costado.Yo no te pido, ya no me colmas, por eso recurro a lo poesía, a las caricias asonantes que tanto echaba de menos, a la sinestesia de tu nombre, al silencio en mitad del silencio.

Y es que cada día resulta más y más dificil encontrar un verso perfecto y pensar que puedes introducirlo en un soneto inédito, yo no quiero ciento volando de catorce, yo sólo pido uno posado en el papel pero que de vez en cuando lo leas, y te sonrias.

2010-11-17T08:35:00.000-08:00

(...) amor que nos tortura porque amar es la mayor locura a no ser que se ame con locura son mis dudas que suturan porque nada duran, quisiera parar el tiempo como Hiro Nakamura (...)

Manifiesto, Nach. Un día en Suburbia

2010-11-15T04:56:00.000-08:00

(...) Frente a una barca solitaria y un primer piano de rocas negras, la vi quedarse inmóvil largo tiempo; un imperceptible ondular de las manos la hacia como nadar en el aire, buscar el mar abierto, una fuga de horizontes. Ya no podía extrañarme que esa otra pintura donde una reja de agudas puntas vedaba el acceso a los árboles linderos la hiciera retroceder como buscando un punto de mira, de golpe era la repulsa, el rechazo de un limite inaceptable. Pájaros, monstruos Marinos, ventanas dándose al silencio o dejando entrar un simulacro de la muerte, cada nueva pintura arrasaba a Alana despojándola de su color anterior, arrancando de ella las modulaciones de la libertad, del vuelo, de los grandes espacios, afirmando su negativa frente a la noche y a la nada, su ansiedad solar, su casi terrible impulso de ave fénix. Me quedé atrás sabiendo que no me sería posible soportar su mirada, su sorpresa interrogativa cuando viera en mi cara el deslumbramiento de la confirmación, porque eso era también yo, eso era mi proyecto Alana, mi vida Alana, eso había sido deseado por mí y refrenado por un presente de ciudad y parsimonia, eso ahora al fin Alana, al fin Alana y yo desde ahora, desde ya mismo. Hubiera querido tenerla desnuda en los brazos, amarla de tal manera que todo quedara claro, todo quedara dicho para siempre entre nosotros, y que de esa interminable noche de amor, nosotros que ya conocíamos tantas, naciera la primera alborada de la vida. (...)

Julio Cortázar, La orientación de los gatos. Queremos tanto a Glenda.

2010-11-13T15:40:00.000-08:00

Muero en cada palabra que escribo.Lentamente. Agonizando en cada una de las letras. Cada frase marca mi senda al suplicio. Sin saber cómo la tinta cambia de color de textura y el cielo se vuelve azul claro entremezclándose con el blanco de las nubes. Perfecta armonía. Maravillosa combinación. Me pierdo en esa paleta de sensaciones que posa ante mis ojos y la pena que sudaba en moldes de lágrimas, se transforma en una perfecta parábola dibujada en mi rostro. Una sonrisa que me invade los ojos, que absorbe las dificultades, que combate los lances y desencuentros del pasado. Es todo instantáneo, mágico, inexplicable. Y el recíproco también se cumple, sin hallar demostración alguna. Como saltar desde un precipicio y sentirse extraordinariamente libre por acariciar el cielo y de repente hallarse tendido en el suelo por un fallo en la amortiguación del racionalismo. Cero, infinito. Reir, llorar. Todo o nada. Esta dualidad que tanto nos desconcierta y que nunca podremos saber a qué responde es muy útil para conocerse bien a sí mismo, para saber cual es el juego que nos traemos entre manos. Sea cual sea la enzima, la neurona o el dios que nos impulsa a sentir esta contradicción repentina, este fuego cruzado de pensamientos y "espasmos" sentimentales, creo que es necesaria y suficiente para entender una cosa, y es que por muy claros que se pongan los días, o por muchas tormentas que tengamos en nuestro interior, sea para bien o para mal, estamos vivos.
Siento ergo sum, y con esto, de momento, me conformo.

Fotografía: Alejandro O. G.
(A veces, un tercio es suficiente para ayudarnos a comprender el juego.)
Dance me to the end of love, espero que esto os sirva para comprender a quien va dirigido, y de dónde ha salido este texto.

2010-11-08T08:28:00.000-08:00

Aún me quedan unas cuantas vidas como para darme por muerto, aún me queda un acervo de caricias y sonrisas como para considerarme inexistente, aún me quedan unas palabras en el bolsillo de mi camisa y unas historias que contarte y unas mentiras en las que enredarte como para que deis parte de mí defunción.Todavía merodeo por tu sombra y mi sombra, que ya no es una, sino dos, pero de tanto mezclarme contigo ya no sé cual es la mía, y mira que hay difernecia de altura, pero a tu lado me sentía tan pequeño...

Si alguien cerró mi ataud, si alguien tiró toda la ropa de mi armario, si alguien dio el pésame a mis más allegados, ese alguien no me conoce, pues no sabe que cada soplo de aire me da un poco más de fuerza y cada día de lluvia mi espíritu se fortalece.Si algún día te preguntas por mí y no sabes que será de mí, lo mejor que puedes hacer es soltar una sonrisa al aire musitando entre los labios una poesía, seguro que me encuentras y a los dos segundos me tendrás a tu lado repitiéndote los versos al oido.

Fotografía: Alejandro O. G. (gracias por prestarme tu amistad y tus fotos recogidas en un mismo ramo)

2010-11-05T15:28:00.000-07:00

Es hora de entrelazar los dedos y enaltecer las miradas. Qué difícil se hace todo cuando la predisposición se queda en el trastero. Lloramos y nos lamentamos por cada palabra que se escapa de nuestros labios, por las caricias que calificamos en balde. Posiblemente todo sería mucho más sencillo si la confianza fuese impenetrable pero eso es imposible en los días que corren. Asi que decidamos de una vez por todas, hacer un propósito de enmienda, y no pidamos a cada momento un albarán de promesas por cumplir y sueños que se estrellan nada más ocurrirse. Es todo tan sencillo como mirarnos dócilmente a los ojos, despreciando los rayos irradiados por el sol, y observar que el brillo que forma dicho cuadrilátero es mucho más fulgurante que una noche de lujuria y desenfreno. En resumidas cuentas, encomendémonos al ritmo de nuestros latidos, ellos nos llevarán al mejor de los puertos.

2010-11-01T14:18:00.000-07:00

Sólo por un instante imagina que todo cambia, que nada se mantiene tal y como ahora lo conocemos y que la perfecta sintonía de las constelaciones, pierde el paso en este precioso baile y todo finaliza en un desorden contiínuo e imparable. En ese mismo momento me atrevería a besarte sin tener en cuenta tu reacción posterior, sin pensar en el calor de tu voz alejándose de mí, sin detenerme a meditar en las noches que perdería sin tu amistad. Si mañana se acabase este efecto mariposa llamado vida, me acercaría lentamente hacia tu cuello, es impensable la manera, pero contendría mis deseos con tal de estar a la altura. Una vez que nuestro pelo se confundiese, sin saber en que parte empieza el tuyo y acaba el mío, se reabalarían de mis labios algunas palabras que tengo guardadas para ti desde el momento en que te conocí, desde la primera vez que sabía que mirarte no era un juego, y que por el contrario, me iba la vida en ello.
No sé si me consigo explicar o si tú serás capaz de entenderme, nada más quiero decirte que si supiese que me quedan unas pocas horas de vida para nada las pasaría llorando, sino que me armaría de valor y con la fuerza que da el desconcierto, intentaría hacerte saber, lo que no consigo en condiciones normales. Simplemente, mirarnos sin morirme, sino moririme en tus brazos.

2010-10-26T11:32:00.000-07:00

Y entre Whiskeys y servilleteros vacíos, una brumosa ola de sentimientos , se derramó hasta alcanzar el suelo, donde reposaban nuestros tristes corazones

2010-10-12T15:01:00.000-07:00

Sin saber cómo, después de escuchar esta canción un millón de veces he conseguido darle un sentido que hace de ella algo bastante especial, en estos días que me suceden y que se me anticipan, después de haber pasado inadvertida una y mil veces por mis pobres e inexpertos oídos.

¿qué demonios ocurre
cuando miradas no se encuentran?
la pelea de gallos,
se admiten apuestas.

2010-10-11T08:48:00.000-07:00

El agua de la ducha golpea incesantemente sobre mi cara, consigue eliminar rápidamente el ensimismamiento provocado por la soledad del piso, Wim Mertens suena a pocos metros del cuarto de baño, pero ella recogió su ropa y dejando "destapado el tubo de pasta de dientes" bajó las escaleras una tras otra hasta llegar a su coche, se sentó frente al volante, hizo un par de llamadas pertinentes, activó a los Rolling y todo el vecindario apreció el mal estado de su tubo de escape. En realidad, únicamente la vi recogiendo la ropa, lo demás es pura invención, puede ser que saltase por la terraza, aunque el portazo que propinó desmiente esa teoría, y que en vez de coger el coche, se marchase en la linea 7. El caso es que virtualmente Wim y yo nos encotramos sólos, yo presto atención a sus acordes y el interactúa conmigo en mis pensamientos disonantes. De vez en cuando, abro los ojos para saberme despierto, el agua sigue corriendo por el pelo y la espalda y entre las heridas de los hombros, juguetea con ese zig-zag, bordeando los cortes como si de un subrayador se tratara, son rasguños de guerra, nada importante en el plano físico, si nos transpoartáramos al reino de las sábanas y los colchones entonces adquirirían un matiz diferente, pero prefiero hablar de trincheras hacia fuera, en este momento, es más sencillo, menos difuso.
Salgo de la ducha y las agujas del reloj me señalan las 16: 05, buena hora para encender el móvil y el router, bajo el volumen al señor Mertens, un par de actualizaciones al blog y un yogur y aún me sobran 10 minutos antes de saltar de tejado en tejado, para averiguar qué coño no le gustó para coger su ropa e irse sin dejar un "Buenos días" escrito en un pos-it, sobre la nevera o unos cuantos besos en el tapper para así tener algún sustento durante el largo día que me espera.

2010-10-08T15:52:00.000-07:00

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.
F.O.P

Te robé los ojos para decirte lo que no sabías explicarme. Me regalaste una noche cualquiera para almacenar la información necesaria y me has dejado sólo en la oscuridad, buscando el pasamanos de la escalera hacia la locura. A tientas, siempre a tientas. Así me sostengo con tu mirada, con esa imprecisión que nace del desconocimiento, en esta penumbra incierta entre el desconsuelo y la duda, el quizás, el tal vez.
Desde entonces nos cruzamos de forma contínua sin saber muy bien, cual es nuestra verdadera y única mirada. Allí el infinito, aquí tus labios. ¿Cual es nuestro momento? Perdemos la cabeza a cada instante y nunca sobrepasamos la timidez, curiosa paradoja, exasperante idiotez.
Ahora me tienes delante, tan cerca que confundimos nuestros espacios, te-miras-me-miro, confusión de miradas desordenadas, un ruído de fondo, es suficiente para solucionar el problema, giramos hacia direcciones diferentes y en mi lejanía recuerdo que miraste hacia el suelo, en vez de saltar a mis brazos.

2010-09-15T18:26:00.001-07:00

Está naciendo un pequeño programa de radio cultural, enfocado desde distintos puntos de vista y en el cual aportaré mi granito de arena. Espero que dentro de poco podais disfrutarlo.
Aquí dejo el video de la canción que utilizamos para dotar de un nombre al programilla.
En mi lista de "Cómplices y espías" podeis encontrar "No es nuestra primera vez", dicho blog tendrá información referente a los programas y cosillas adicionales.

2010-09-01T03:57:00.000-07:00

BUENO, ESTÁS BORRACHA EN EL CALLEJÓN
CON TODAS TUS ROPAS DESGARRADAS
Y TUS AMIGAS DE LA NOCHE TE DEJARON EN EL FRÍO GRIS AMANECER
SOLO PARECÍAN UN MONTÓN DE MOSCAS ENCIMA DE TI
Y SIMPLEMENTE NO LAS PUEDO ESPANTAR

2010-08-29T14:08:00.000-07:00

Siguiendo la autopista del viento
Me adentré en tu invierno.
El infierno, becario interno
De nuestra vieja cama ambulante,
Raída, ardiente, distante,
Lijaba la pasión a ritmo constante.
Inexplicable devenir el nuestro
Funesto desenlace. Abordaje siniestro.
"Desaparezca aquí", aullaban las gaviotas
Como coyotes perdidos en el desierto.
Y desperté manchado de luz
En una playa carente de arena.
Decapitado como Ana Bolena
Y con tu nombre grabado a fuego en mis venas.

2010-08-26T07:22:00.000-07:00

El silencio es un tratado de libertad, estipulado por tus ojos y los míos. Generado por una arritmia en nuestros corazones, en el momento en el que dejan de latir, para empezar a soñar con una cama en la que deshacerse en halagos mutuos.

2010-08-22T05:02:00.000-07:00

Hubo un tiempo en el que quise a una persona y un pequeño libro, no muy conocido, por el momento. La persona era la única que conocía mi pequeña debilidad hacia ese libro y un buen día llegó con él en la mano. Por fin lo había conseguido. Meses despúes cuando me decido a leerlo, la persona ya no está a mi lado para escuchar como lo leo en voz alta. Es una lástima. Para hacerla partícipe aunque sea de forma secundaria, dejo estos versos que traen consigo un millón de recuerdos.

(...)

"que no solo conozco su última pesadilla,

también las mil anteriores,

y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada

porque tengo más deudas con su espalda

de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este

mundo).

que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,

rendida a ese puto milagro que supone que exista.

que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,

y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,

y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de

paisajes si no han visto su cuerpo."

(...)

Escandar Algeet, Alas de mar y prosa

2010-08-18T11:06:00.000-07:00

Entre mi cama y tu amanecer

Mil kilómetros de sueños.

Debilidad insana que agrieta el tormento

Cadencia sonora, ruge el viento.

Cronista de fracasos maritales

Fracasado crónico con ideas terminales.

No lloro por desertar de tus brazos

Ni corto los lazos que me atan a ti.

Pero si en el constante aleteo

De tus besos, tus desplantes, tus devaneos

Acecha la irónica duda

De prender en llamas de deseo.

Sólo con una mirada me basta.

Corazón vendido. Se cierra la subasta

Y esta rosa pa' tu pelo.

2010-08-17T07:57:00.000-07:00

Un océano de nubes colgando sobre mi cabeza, podría confundirse perfectamente con un fractal. Piso el cigarro o lo que queda de él y continúo mis deliberaciones matinales. Demasiada literatura norteamericana, Carver, Ellis, Charles B. ... A veces se agradece la rapidez y la sencilles pero ello conlleva al funeral de la subordinación, condena a la hoguera todo intento de adorno literario.

Suena el teléfono. Sigue sonando. El sonido discontínuo y monótono esta acabando con mi poca paciencia y ha hecho saltar una alarma en mis frecuentes dolores de cabeza. Con todo y con eso no lo descolgaré. En realidad es como si no estuviera, o para ser un poco más claro, no quiero estar.

Decido salir a dar una vuelta por los alrededores. Elijo el itinerario con mayor número de personas para resbalar entre ellas, sin fijarme en ninguno de esos rostros. Desde hace algún tiempo, no mucho, Andrés siempre decide acompañarme. Él no para de hablar con su voz rota y e cierto modo alentadora. Es mi compañía perfecta. Yo no tengo que decir palabra ni me pide atención, por lo que no me impide seguir con mi retahíla, pero a la vez me srive de barrera auditiva contra todo aquello que acompaña a mis zancadas.

En fin, sigamos con lo nuestro. Cielos que se asemejan a fractales, ornamentación contra austeridad literaria, colillas en el suelo, monotonía de la función telefónica, no recuerdo dónde me había quedado. Tal vez, comparando alguna frase de Palahniuk con algún fragmento de Retrato de un joven malvado. Dicto mi sentencia. Siendo ambos muy agradables de leer prefiero la coma antes que el punto y seguido. Fijo a mirada ante un garito que se posa frente a mis narices "On the Rock" y decido entrar a otear el lugar. De repente decido prestar atención a Andrés y por lo que parece lo hago con buen criterio, porque suelta de buenas a primeras:

- El mundo fue pero es lo que hay y siempre será una porquería.

Le doy toda la razón, ante una frase monumental no cabe objeción ninguna. Pero decido tomarme una cerveza con un bocadillo de tortilla para enfocar el mundo desde una perspectiva un poco más apetecible y por ello menos asquerosa. Me despido de Andrés y quedo con él a las siete en el bar del "Hoochie Coochie Man" para naufragar.

2010-08-05T08:19:00.000-07:00

Llevo borradas mil y una frases. No me gusta lo que dicen ni como se juntan una detrás de otra. Parece que algunas palabras estuviesen torcidas y otras al "séver". Malditas. Ninguna encuentra su pareja. Se encuentran desamparadas pero libres. Tal vez se cansaron de ir siempre de la mano. Leo lo que acabo de escribir. Otra vez, una más. No le demos más vueltas, estoy encerrado en el papel. Me deslizo por cada letra y debo de slatar de palabra en palabra para llegar al final, para poder salir, para poder saber qué es lo que quiero decir. Desde el principio sé que no pretendo transmitir nada, pero juego a perderme en el bosque de la literatura para no recordar ni uno sólo de los abrazos que me diste o de los desplantes que me regalaste.

Valiente osadía denominar a esto literatura...

2010-08-04T12:07:00.000-07:00

"Asi que sube Mary.

Esta ciudad está llena de perdedores

Y necesito abandonarla para poder ganar."

Bruce Springsteen, Thunder Road

2010-07-31T04:30:00.000-07:00

Ahora que la vida a veces me da la espalda,
Ahora que si pierdo el rumbo es detrás de una falda,
Ahora que siete y siete son trece,
Ahora que al mirar atrás tan solo me escuece,
Cuando pierda la cabeza por los ojos de una gata,
Cuando se hunda mi fragata y yo no sepa nadar,
Cuando la lluvia no me mojaba y a ti solo te mojaba yo.
Ahora que gritamos y casi nadie escucha,
Ahora que el silencio lo dice casi todo.
¿Y AHORA QUÉ?

Gritando en silencio, Gritando en silencio

2010-07-29T04:45:00.000-07:00

Descubrimos que las sombras no tenían vida y que la vida bajo las sombras era tan mezquina e insatisfactoria como buscar las palabras en bocas ajenas.

No nos valía con mirar al cielo y ver la luna si a su alrededor no podíamos observar la danza de estrellas que ofrece cada noche el lienzo nocturno.

Pedíamos, necesitábamos algo más. Algo diferente. Algo que nos incitase a lavarnos la cara todas las mañanas, a no vestirnos siempre de hastío y desidia. Que cambiase nuestra manera de mirarnos al espejo. Yo ya encontré una razón, un motivo, una alegría, una decepción, unos ojos, unas lágrimas, un folio, una pluma, unas venas, unas palabras y una forma de gritar en voz alta y sin que nadie me escuche, que vivo para contarlo, y mientras lo cuente, bien vamos.

¿Y tú, amigo?

2010-07-26T09:14:00.000-07:00

Llegó la hora de sentarnos frente a frente y desenmascarar todo ese inventario de sentimientos que aquel día disfrazamos, de rencores e inmadureces para poder sobrevivir, aunque fuera de mala gana y peores maneras, a eso que comúnmente denominamos día a día.
No dilatemos más lo innecesario, lo banal, la tormenta que nos arrastra hacia un naufragio poco acogedor. Sentémonos y hablemos.Empezar es simpre lo peor. Menuda contradicción. Ambos sabemos que después del comienzo se esconde un final baldío e hiriente del cual, pocos son los afortunados que consiguen escapar.Sigues las huellas del segundero que hay en la pared colgado, continuas su trayectoria, te paras momentaneamente en cada una de sus pisadas, te sirve de distracción, a mí me vale tu respiración. Vuelves a la carretera del desaliento, repentinamente te frenas ante el obstáculo de mi mirada, borracha de amargura, pisas el freno al máximo y consigues detener tus emociones a medio suspiro de mí. Parece que no va a ser necesario confesar lo evidente, nuestras ganas de besarnos están mucho más cerca que nuestros labios, y seguiremos manteniendo las distancias, por lo menos hasta mañana o hasta dentro de un mes o tal vez de diez años.
Te marchas, a veinte metros de ti, pierdo la capacidad de descifrar la maquinaria de tu cabeza, sacas el ipod de tu bolso, siempre caído, y te deslizarás entre la multitud de personas correderas.
En mi caso, tampoco puedo saber lo que pienso, cojo mi ipod, y me pierdo en una acogedora soledad, no pensaré más en ti, hasta que me ponga a escribir lo sucedido, es decir, hasta ahora.

2010-05-02T08:11:00.000-07:00

¿Las oyes...?
¿Las oyes cómo piden realidades,

ellas, desmelenadas, fieras,

ellas, las sombras que los dos forjamos

en este inmenso lecho de distancias?

Cansadas ya de infinitud, de tiempo

sin medida, de anónimo, heridas

por una gran nostalgia de materia,

piden límites, días, nombres.

No pueden

vivir así ya más; están al borde

del morir de las sombras que es la nada.

Acude, ven conmigo.

Tiende tus manos, tiéndeles tu cuerpo.

Los dos les buscaremos

un color, una fecha, un pecho, un sol.

Que descansen en ti, se tú su carne.

¡Se calmará su enorme ansia errante,

mientras las estrechamo

sávidamente entre los cuerpos nuestros

donde encuentran su pasto y su reposo.

Adormirán al fin en nuestro sueño

abrazado, abrazadas. Y así luego,

al separarnos, al nutrirnos sólo

de sombras, entre lejos,

ellas

tendrán recuerdos ya, tendrán pasado

de carne y hueso,

el tiempo que vivieron en nosotros.

Y su afanoso sueño

de sombras, otra vez, será el retorno

a esta corporeidad mortal y rosa

donde el amor inventa su infinito.

Pedro Salinas; ¿Las oyes...?

2010-03-19T11:31:00.000-07:00

Vuelvo a ti entre escarnios y maledicencias, entre sollozos y rabietas. Volver, volver, volver. ¿Qué es volver?No hay regreso al pasado, no existe el antes, ni lo anterior, no existe el yo que fui, porque no fui, soy, quizá no sea mañana, ni en breves, pero ten claro que in acto soy. Lo que ves, lamento ser únicamente esto, una sucesión de tres letras, un giro perpétuo entre la s y la y. Tal vez sea esta la razón por la que te cansaste de ll-amarme, tal vez no, tal vez nunca lo hiciste o nunca dejaste de hacerlo, pero eso ahora que importa, una vez que sabemos que no exististe, que no fuiste.

Este texto es un prospecto de intenciones, una propuesta catártica pero a la vez, práctica y constructiva, pienso declararme públicamente ante vosotros y ante la poesía. Por fin ha llegado el momento, me declaro homicida confeso, quiero eliminar el pasado de nuestro lenguaje, es una herramienta lógicamente errónea y sensiblemente espasmódica, por no hablar de las consecuencias neuróticas que acarrea.

Pero este impulso agónico y traicionero rápidamente se me vuelve en contra, ya que un servidor exclusivamente escribe para maravillarse con lo que un día fue e hizo por ti o utiliza las pocas palabras que conoce para superar experiencias vividas y eso amigos míos, eso ES ,pasado.

2010-01-04T16:13:00.000-08:00

CASTILLOS EN EL AIRE

"Quiso volar igual que las gaviotas,
libre en el aire, por el aire libre
y los demás dijeron, ""¡pobre idiota,
no sabe que volar es imposible!"".
Mas él alzó sus sueños hacia el cielo
y poco a poco, fue ganando altura
y los demás, quedaron en el suelo
guardando la cordura.
Y construyó, castillos en aire
a pleno sol, con nubes de algodón,
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.
Y construyó ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocó al duende de las cosas
que tiene mucho que ver con el amor.
En los demás, al verlo tan dichoso,
cundió la alarma, se dictaron normas,
""No vaya a ser que fuera contagioso...""
tratar de ser feliz de aquella forma.
La conclusión, es clara y contundente,
lo condenaron por su chifladura
a convivir de nuevo con la gente,
vestido de cordura.
Por construir castillos en el aire
a pleno sol, con nubes de algodón
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.
Y por abrir ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocar al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.
Acaba aquí la historia del idiota
que por el aire, como el aire libre,
quiso volar igual que las gaviotas...,
pero eso es imposible..., ¿o no?...
"
Letra: Alberto Cortez
Música: Alberto Cortez

2009-12-01T14:04:00.000-08:00

Yo que me creía espadachín aventajado luché sin vizcaína y resulté herido de gravedad, yo, que saltaba cada dos por tres sin paracaídas desde la cima de la cordura, alcancé el suelo antes de lo que me pude imaginar,yo, que arranqué los retrovisores del coche a mordiscos, una noche de rabia, no me percaté que en la autopista del desastre, la soledad se estampaba contra mí al intentar adelantarme por la derecha. Ese Yo ahora es Nada, es el aire que ya no necesitas Tú, es la Nada contra la Nada, y me aferro a la tercera persona porque la amargura me impide creer que esa Nada es lo que soy, y lo que seré mientras ese par de manos, no vuelva a mis bolsillos, mientras las paredes de mi habitación no vuelvan a ver a ese cuerpo desnudarse para mí.

Cuan vacío me he quedado ahora que ya te has ido, ahora que ya no te veré saltando de raya en raya los pasos de cebra, ahora que ya no te puedo zancadillear sino que el amor jugando a dobles con la soledad, envida a grande y yo cada vez tengo cartas más bajas. Más y más bajas, como mi autoestima, que serpentea entre las patas del armario, y el zig-zag me produce jaquecas, me recuerda a tu cintura perfecta, a tus curvas, a tus máximos y a tus mínimos y a esa función sobreyectiva que recorría mi mano sobre tu cuerpo, cada vez más despacio, cada vez más lejos.

Que pequeños se hacían los andenes, caminando a tu lado, todos y cada uno de los que he pisado, guardan nuestras huellas, esos fósiles sentimentales que perdurarán, sin embargo nosotros no lo haremos, no lo hacemos, no queda nada, sólo pisadas.

Y en este devaneo con la tristeza, me permito el lujo de bailar algún vals con el remordimiento, no somos buena pareja de baile, pero sin ti todo parece aceptable o por lo menos, conllevable, asi que salto a la pista con botas camperas, para que sus pisotones no me duelan demasidao, para que el recuerdo de la soledad quede carcomido y aplastado, en la danza de lo absurdo, esa absurdez que consiste en sonreir, si mis labios ya no te rozan.

2009-11-30T14:42:00.000-08:00

Todas las frases que tengo colgadas en mi armario huelen a tabaco, como la ropa de los viernes, como mi nombre cuando lo pronuncias tú. Todas y cada una de ellas tienen un sabor amargo, como tus besos ahora que la sonrisa se cotiza mucho más alta, como una despedida con movimientos secos de cabeza. Las tengo colocadas por orden cronólogico, suiguiendo una progrsión geométrica dónde la razón es esa falta de cariño, ese hablar por hablar, ese mirar los asientos de los trenes, palmo a palmo, dedo a dedo, sueño a sueño. Y es que todo se pone en mi contra, hasta yo mismo, cierro los puños y voy rompiendo cada una de las fotos, cada uno de los discos que me regalaste, y piso sin orden ni concierto todas esas canciones que encerraban nuestros abrazos entre las lineas de los pentagramas. De repente, me paro, me sosiega el chorro de aire que penetra por la ventana entrabierta, me calma el silencio de la noche, en silencio todo es más armónico, todo parece adquirir un orden y pienso, sin saber que estoy pensando, pienso, no me doy cuenta de que todo ha acabado hasta que percibo el olor a tabaco, entonces percibo un atisbo de raciocinio, la locura ha pasado, tú ya no eres la misma que en el pasado, yo soy pasado.

2009-11-27T14:15:00.000-08:00

Ya no enredo espinas entre las madreselvas de tu mirada para no causar daños colaterales en un kilómetro a la redonda, ni sueño con tus piernas entre mis sábanas para no sentirme sólo en una cama ni a lo largo ni a lo ancho, únicamente, intento no ser carcelero de mí mismo.

Al mismo tiempo, las ratas corren sin ruborizarse lo más mínimo entre toda esa avalancha de gente que no se percata de esas desagradables y roedoras presencias porque su ego no les permite caminar con la cabeza ligeramente inclinada o simplemente llevan la procesión por dentro, poco importa si la causa es una, otra o ambas, el caso es que todos, sin excepción alguna, somos en cierto momento narcisistas y ególatras y nos cuesta ver más allá de nuestras pestañas.

No es mi interés aquí, hacer crítica barata de una sociedad mezquina e impulsada hacia una pusilanimidad insostenible de la que yo ya no soy bucanero, sino Capitán, sin pata de palo, pero con un parche en cada ojo, para suplir mi requisito no concedido. Unos dirán que estoy ciego, otros direis que para lo que hay que ver... y yo digo que ni una ni la otra. Veo la oscuridad y ya es mucho, demasiado, y veo un par de corazones cansados de encuadrarse en la misma foto, hace tiempo dejé de escuchar la complicidad de las miradas y sin embargo escucho fervientemente un rugido de tripas y arañazos en la pared, así como las lentas pisadas sobre cristales rotos, en un camino vidrioso y finito donde toda la opacidad se refleja lenta pero afiladamente.

Algunos no entenderán este texto, los menos lo leerán hasta el final, a los priemeros avisarles que yo tampoco lo entiendo y no pienso molestarme en ello, a los segundos, mis agradecimientos más sinceros,pero recalcar que en las primeras lineas se encuentra la vacuidad que quería contar y es que por no soñar esta noche contigo tengo que escribir antes de acostarme, unas cuantas lineas para dejar de pensar en tí.

Imagen: Fotograma de Hiroshima, mon amour

Dirigida por: Alain Resnais

2009-11-08T14:34:00.000-08:00

Qué difícil es distinguir el horizonte ante la inmensa cercanía de una imagen, pero por mucho que estiramos los brazos, siempre se quedan cortos para estar un poco más cerca de aquello que ansíamos atrapar porque cerramos la mano y cuando abrimos el puño para observar lo conseguido, el aire nos golpea en el rostro sin saber a ciencia cierta , si verdaderamente, hemos sido capaces de asir el viento.

Esta historia se repite una y mil veces en nuestro tránsito vital, no sabemos nunca qué aprendemos ni que aprehendemos, ni somos conscientes de todas esas gaviotas que se escapan de nuestros dedos tras bordear el mar, no sabemos ver más allá de nuestras pestañas, ni sentir más acá de un abrazo.

¿ Y qué importa todo esto cuando me separa todo un mar de mi hogar? Cuando miro al mar la metafísica queda reducida a un pequeño grano de arena sobre el que se asientan mis pies, la brisa alborota mis sentidos y atora la razón, sólo sé distinguir el contínuo fluir de las olas y esa voz tan conocida que me habla con tal cercanía que mis brazos sí que consiguen abrazarla.

Desde Liverpool, Titán pa´tus cojones de nuevo.

Gracias Laura por la foto y por todas las heridas tapadas a golpe de sonrisas

2009-10-22T14:59:00.000-07:00

Indiferente me es por dónde comenzar, pues de nuevo al mismo punto llegaré de vuelta

-Parménides-

Extraño cruce de sentimientos el que aflora en los rincones más indómitos de esas almas extenuadas y resplandecientes ante el ideal del amor. Ya nadie cree en ello y no les culpo, es muy comprensible y ciertamente coherente.

¡¡ Goethe ha muerto !! haciendo una comparativa con la frase célebre de su compatriota Nietzsche, pero no se ha suicidado como su criatura, nosotros hemos decidido claverle en la cruz, y es que el Romanticismo que empezó con él, hoy es únicamente un vodevil, una farsa, una contradicción de temperaturas. Los abrazos están descatalogados ahora ha salido el género de los "toques" o del teléfono, pero se ha perdido todo indicio de sinceridad, comprensión y sobre todo preocupación por el compañero o la compañera.

2009-10-21T06:11:00.000-07:00

PROYECTO DE UN BESO

Te mataré mañana cuando la luna salga

y el primer somormujo me diga su palabra

te mataré mañana poco antes del alba

cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños

y será como cópula o semen en los labios

como beso o abrazo, o como acción de gracias

te mataré mañana cuando la luna salga

y el primer somormujo me diga su palabra

y en el pico me traiga la orden de tu muerte

que será como beso o como acción de gracias

o como una oración porque el día no salga

te mataré mañana cuando la luna salga

y ladre el tercer perro en la hora novena

en el décimo árbol sin hojas ya ni savia

que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra

te mataré mañana cuando caiga la hoja

decimotercera al suelo de miseria

y serás tú una hoja o algún tordo pálido

que vuelve en el secreto remoto de la tarde

te mataré mañana, y pedirás perdón

por esa carne obscena, por ese sexo oscuro

que va a tener por falo el brillo de este hierro

que va a tener por beso el sepulcro, el olvido

te mataré mañana cuando la luna salga

y verás cómo eres de bella cuando muerta

toda llena de flores, y los brazos cruzados

y los labios cerrados como cuando rezabas

o cuando me implorabas otra vez la palabra

te mataré mañana cuando la luna salga,

y así desde aquel cielo que dicen las leyendas

pedirás ya mañana por mí y mi salvación

te mataré mañana cuando la luna salga

cuando veas a un ángel armado de una daga

desnudo y en silencio frente a tu cama pálida

te mataré mañana y verás que eyaculas

cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas

te mataré mañana cuando la luna salga

te mataré mañana y amaré tu fantasma

y correré a tu tumba las noches en que ardan

de nuevo en ese falo tembloroso que tengo

los ensueños del sexo, los misterios del semen

y será así tu lápida para mí el primer lecho

para soñar con dioses, y árboles, y madres

para jugar también con los dados de noche

te mataré mañana cuando la luna salga

y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo María Panero, El último hombre (1983)

2009-10-18T05:35:00.000-07:00

Al final, esperando y nos cabrá el mundo en una mano
-Nacho Vegas -

Esperar esperando algo, un beso, un ¿qué hay de nuevo?, un volvamos, un adios merecido.Esperar para volver a sonreir, esperar desolado a que llegue un hombro amigo, esperar en el aeropuerto para perderte y reencontrarte entre la multitud.Existen un sin fin de esperas, y un millón de vicisitudes para esperar, sin embargo, son muy pocas las personas que merecen el privilegio de ser esperadas.
En mi caso espero el fin, sentado, escribiendo las últimas palabras, vosotros esperáis que la pluma vuelva al tintero y firme unas lineas que llevan esperando en mi cabeza días y días y en este vaivén de esperas, esta noria de esperantos y esperanzas, este vals donde finalmente nos agarramos con cuerdas vosotros y yo, para deciros que no merezco vuestra espera y sin embargo no merecéis esperar ni un minuto más, se crea una tela de motivos estampados que me permiten refugiarme tras un papel en blanco, para deciros, con el rostro tapado, gracias por la atención, gracias por estar esperando.

2009-08-23T01:09:00.000-07:00

Busqué versos en las ranuras de todas mis cremalleras porque no tenía nada que darte. Tu venías a cada cita vestida con tus mangas de los jerseys más largas que tus brazos, yo enloquecía solo con verte, tú deslumbrabas como Orión en invierno. Nos besábamos como si fuera el primero o el último, por si acaso no había otra oportunidad.
Todo eso resulta tan lejano, que por primera vez tengo miedo al fuimos, al estábamos. A mí me quedan pocas ganas de escribir, no sé si es por el cambio de tu mirada, o es que tu sonrisa ha disminuido, pero me encantaría que con el trabajo de los dos, pueda escribir los versos más tristes pero más hermosos cada noche.

2009-07-21T06:38:00.000-07:00

Hay veces que tener una vida acomodada duele, no pesa sobre las espaldas, pesa en cada respiración, pesa en el alma.

http://www.youtube.com/watch?v=9taAXXPcVSY

2009-07-19T11:31:00.000-07:00

"¿ Cómo se corrige el error de estar vivo?¡ He visto muchos muertos pero no he aprendido cómo se muere uno!

Alberto Méndez, Manuscrito encontrado en el olvido

2009-07-15T13:52:00.000-07:00

El lóbrego sentimiento que sigue al arrepentimiento, no es otra cosa, que la percepción de un daño causado sin alardes de victoria, sin champagne ni alevosía, sin la resaca posterior al triunfo.

Es el llanto obligado de la conciencia, es el sabor a whiskey añejo corriendo por las venas del desaliento.

Y ese malestar que surge y no te permite cruzar el espejo, ni pensar más de un segundo en tí mismo, ni abrir la boca para bostezar, no sea, que el bostezo contenga altas dosis de ponzoña. Es un estado de luto y silencio estruendoso, de oscuridad resplandeciente, de ser y no ser, de fijar la mirada en la luz más próxima y romper a llorar para poder sufrir en primera persona el dolor provocado, las lágrimas que otros derramaron por ti.

El arrepentimiento puede llegar a doler más que cualquier otro mal, pero arrepentirse en cambio, es símbolo de libertad de elección. La elección del error tiene como imagen la elección de sentir lo sentido, de amar lo dañado.

2009-07-15T03:49:00.000-07:00

EL MIEDO

No se juega con el miedo porque el miedo puede ser un arma de defensa propia,una forma inocente o culpable de coraje. El miedo nos abre los ojos y nos cierra los puños y nos mete en el riesgo desaprensivamente. Andamos por el mundo con el miedo a cuestas como si fuera un pudor obligatorio o en su defecto una variante del fracaso.Tal vez sea el mandamiento o quizás el mandamiedos de alguna desconocida ley,de un dios cualquiera.Por las dudas,una buena fórmula contra el miedo puede ser la que dejó escrita el bueno de Pessoa: "Espera lo mejor y prepárate para lo peor".

Mario Benedetti, Vivir adrede

2009-07-12T01:52:00.000-07:00

Después de arder el fuego ya es sólo humo
- Extremoduro -

Que difícil se hace echar la vista atrás y ver un manojo de flores cogidas todas ellas con recuerdos ya deshilachados por una brisa cargada de broza que sin piedad alguna deshace esos nudos que parecían perpétuos. Que duro puede ser el pasado, aunque sea el pasado más próximo, ayer,anoche incluso, todo parece desmoronarse sin un motivo aparente,´únicamente acompasado con una inercia que resultaba innecesaria y por supuesto, la inercia siempre carece de fundamentos racionales, los únicos fundamentos que conoce la inercia y ciertas situaciones son puramente físicos, completamente irrefrenables.
Llega la oscuridad y con ella la soledad que dan las luces de las farolas y todo entra en una cinta de Moebius donde mil caras aparentemente diferentes son la misma cara, donde todos los sentiminetos bailan y hacen cambios de pareja pero en realidad es un mismo sentimiento el que baila consigo mismo alternando frac con pantalones piratas , melena con gomina.
Y en ese trance, en ese estado de shock en que la misma idea gira sobre si misma y vuelve a girar el fuego que sigue ardiendo se desanima porque parece todo humo alrededor y el humo ya no soporta al fuego.

2009-07-02T12:46:00.000-07:00

Malditos sean los segundos que a la vuelta de su esquina deparan un ramo de besos prohibidos. Malditos aquellos que se detienen a esperar que esa esquina les doble a ellos.

¿Quién dijo que la vida era sueño? precisamente la más asombrosa cualidad de los sueños es su aleatoriedad, el dormirte pensando o soñando soñar sueños insoñables. Todo lo contrario de la vida, que es una partida con las cartas levantadas, desconoces que te sucederá en la siguiente partida, pero conoces perféctamente todo el inventario de jugadas sólo tienes que saber elegir la apropiada en cada momento.

Estas reglas del juego las hemos impuesto nosotros, y por eso estamos cómo estamos, llenos de pensamientos pero vacíos de sentimientos, vacíos de instinto, curados de nudos en el estómago.

Apostar sobre seguro no es vivir, es simular, ya no se apuesta a caballo perdedor porque la película que interpretamos eliminó ese tipo de escenas por falta de sensibilidad del espectador. Y es que el arte de vivir huele a todo menos a improvisación, menos a arte.

2009-07-01T04:40:00.000-07:00

Me suele ocurrir que olvido quién soy, pero nunca olvido a quién le debo lo que soy, para bien o para mal, todos ellos han firmado o firman en mi día a día.

La persona de la que quiero hablar, pone en evidencia mi parte más morosa, le debo tantas sonrisas y palabras de ánimo que he desistido en intentar compensarlo, pero centrémonos en el protagonista que tiene tantísimos distintivos, que no necesita prolegómenos ni circunloquios de falsa poesía descriptiva, sus rasgos son propios de una gran caricatura, porque ya sabemos que las mejores caricaturas son aquellas en las que se perfilan todos esos síntomas que nos diferencian del resto del colectivo, y diferencias no le faltan, lo cual facilita mucho la tarea.

Como bien sabemos ''decir amigo, es decir juego, escuela, calle y niñez'' y por ello que menos que llamar amigo a una persona con la que he compartido aula once años, muchos de ellos en la niñez, pero entre aula y aula siempre reservabamos un tiempo para jugar con todos esos balones que nos iban viendo crecer, y que se despellejaban al mismo ritmo que nosotros cambiábamos los dientes de leche , por esos dientes con los que ahora pegamos mordiscos a la vida en cada una de esas calles que siempre se nos quedan cortas y angostas, esas calles que siempre se repiten y que están hartas de oirnos reir, con la risa cada día un poco más grave, un poco más serena.

Cuántas veces no habré querido parecerme a él, tener su determinación y su orgullo, plantarle cara a la adversidad con una lengua sumamente afilada que nunca luce si no es necesario, sólo en momentos puntuales y sin ninguna rimbombancia, pero a la vez concisa y clara, pero sobre todo es admirable esa sensatez y la perfecta metodología con la que encarrila su curso vital.

Quiero destacar que entre él y yo nunca se ha oido una voz más alta que otra, aunque en algún momento se haya podido perder la cercanía, por motivos dispares, siempre he sabido que he podido ''contar con él, no hasta dos o hasta cinco, sino, contar con él''*.

Podría escribir mil y un sucesos que me han ocurrido en su compañía, unos más graciosos, otros que en su momento no lo fueron tanto y que con el paso del tiempo se han convertido en grandes anécdotas y en mucha menor cantidad, hemos pasado por algún momento bastante malo. Lo normal sería subrayar uno de esos acontecimientos desternillantes, sin embargo nunca olvidaré ya no por la situación, sino por el gesto en sí, un abrazo, quizá el único que nos hemos dado en 16 años, olvidándo todas esas celebraciones de goles, el día en que posiblemente haya sentido más dolor a lo largo de mi corta existencia, esa imagen la tengo borrosa entre lágrimas, pero grabada a fuego en la memoria.

Dar las gracias me parece ridículo cuando tienes demasiadas cuentas sin saldar, pero no me duelen prendas en mostrar mi más sincera admiración hacia este gran Amigo.

''Él y mi canto saben a quién nombro tanto.''

Frases entrecomilladas y en negrita pertenecen al tema Decir amigo, Serrat.

*Frase entrecomillada y en negirta pertenece al poema Hagamos un trato, Mario Benedetti.

La foto que aparece por cortesía del padre Tote es del Chorrillo, equipo con el que el señor descrito unas lineas más arriba se ha proclamado campeón de liga esta última temporada.

2009-06-24T05:30:00.000-07:00

Cerrado por derribo

"Este ádios no maquilla un hasta luego,
este nunca no esconde un ojalá,
esta ceniza no juega con fuego, este ciego no mira para atrás;
este notario firma lo que escribo, esta letra no la protestaré;
ahorrate el 'acuse' del recibo, estas vísperas son las de después.

A este ruido tan huérfano de padre
no le voy a permitirle que taladre
a un corazón podrido de latir,
este pez ya no muere por tu boca,
este loco se va con otra loca,
estos ojos no lloran más por tí."

Esta sala de espera sin esperanza,
Estas pilas de un timbre que se secó,
Este helado de fresa de la venganza,
Esta empresa de mudanza,
Con los muebles del amor.

Esta campana muda en el campanario,
Esta mitad partida por la mitad,
Estos besos de Judas, este calvario,
Este look de presidiario,
Esta cura de humildad.

Este cambio de acera de tus caderas,
Estas ganas de nada menos de ti
Este arrabal sin grillos en primavera,
Ni espaldas con cremalleras,
Ni anillos de presumir.

Esta casita de muñecas de alterne,
Este racimo de pétalos de sal,
Este huracán sin ojos que lo gobierne,
Este jueves, este viernes,
Y el miércoles que vendrá.

No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir “condios” a los dos
Nos sobran los motivos.

Este museo de arcángeles disecados
Este perro andaluz sin domesticar
Este trono de príncipe destronado
Esta espina de pescado
Esta ruina de Don Juan.

Esta lágrima de hombre de las cavernas,
Esta horma del zapato de Barba Azúl,
Qué poco rato dura la vida eterna
Por el túnel de tus piernas,
Entre Córdoba y Maipú.

Esta guitarra cínica y dolorida
Con su terco knock knocking´on heaven´s door,
Estos labios que saben a despedida
A vinagre en las heridas
A pañuelo de estación

Este ladrón aparcado en tu toga
La rueca de Penélope en Luna Park
Estos celos que sueñan que te desnudan
Esta caracola viuda
Sin la pianola del mar

No abuses de mi inspiración,
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo,
Para decir “condios” a los dos
Nos sobran los motivos.
Joaquín Sabina - "Nos sobran los motivos".
TE QUIERO

2009-06-22T06:08:00.000-07:00

Las normas del club de la lucha:

1 - No hablar del club de la lucha.
2 - No hablar del club de la lucha.
3 - Si alguien dice basta, flaquea o desfallece, el combate se acaba.
4 - Sólo luchan dos hombres.
5 - Sólo habrá una pelea cada vez.
6 - Ni camisas, ni zapatos.
7 - Las peleas durarán el tiempo que sea necesario.
8 - Si ésta es vuestra primera noche en el club de la lucha, tenéis que pelear.

C. Palahniuk, El club de la lucha

2009-06-17T06:29:00.000-07:00

En un ir y venir de lágrimas nuestra vida se esfuma como Tim Robbins en Cadena Perpétua, no sabemos que hay detrás de ese retrato de Rita Hayworth clavado con chinchetas en la pared, nosotros lo miramos una y otra vez, quedamos embelesados con su melena, con su mirada penetrante, con esa suavidad que desprende, con la intención de seducirla, de agarrarla por esa cintura perfecta, de llevarla lejos del casino y que en una habitación completamente vacía se quite lentamente el guante, poco a poco, delicadamente, sensualmente, ella sólo debe ocuparse del guante, que yo, conocedor de su falta de pericia con las cremalleras, llevo largos meses practicando con las faldas de los escaparates, con las faldas de los trenes, con las faldas de mis amantes.

Repentínamente me despierto y veo que el retrato sigue en su sitio, con la misma pose, con la misma mirada, con la misma melena, con los guantes... obviamente no hay habitaciones vacías ni cremalleras que romper con los dientes, todo era producto de ese erotismo que conllevan los sueños, y la decepción es terrible, trágica, y entonces tengo unas ganas terribles de romper a llorar y lo hago sin ningún tipo de pudor, con total libertad, nadie nos pone trabas a la hora de llorar, a veces no es el momento ni el lugar oportuno, pero el lecho siempre es el sitio perfecto para desgastar los sueños irrealizados, las ilusiones rotas, y todos los restos van a parar al colchón y se van litificando lentamente, se cumple el proceso de las rocas erosión, transporte etc

Despues de este duelo de floretes desgastados la realidad siempre vueleve a la cama con una vizcaina clavada entre dos costillas, y se acuesta sobre rocas somnolientas sin pensar que hay detrás del retrato de Rita, sin saber que la vida picará un trozo de tabique esta noche, como de costumbre, hasta que finalmente consiga escapar-

2009-06-12T06:19:00.000-07:00

El médico vestido, el poeta desnudo.

El médico vestido se levanta todas las mañanas y antes de prepararse el desayuno coge su bata blanca, la que le acompaña desde hace algún tiempo, la que le acompañará toda la vida.
El poeta desnudo no se viste, porque los escritores no necesitan ocultar nada, muestra a todos sus sentimientos con la cabeza hacia abajo para no llamar demasiado la atención.
El médico vestido se peina , aunque ahora lleve rastas, con unas gotas de arrogancia y vanidad que por mucho que se resequen no desaparecerán hasta la noche.
El poeta desnudo no necesita ningún tipo de cosmética, él se peina con una raya ladeada a la izquierda de su cabeza, es una linea divisoria pero en ningún momento impenetrable, a un lado quedan sus ganas de cambiar este puto mundo y al otro todo su melancoholismo, simepre perfumado el uno y el otro, pues la elegancia le caracteriza.
El médico vestido se enfurece porque su nombre aparezca relacionado con temas abominables para él.
El poeta desnudo escribe y escribe y vueleve a escribir porque como bien dice su amado Umbral siempre se está escribiendo el mismo libro, y le es indiferente quien lo lea, ama escribir, y lo hace con toda la dedicación posible.
El médico vestido escribe recetas porque no sabemos leer, sino no se tomaría esa molestia, bastante abultada es su agenda.
El poeta desnudo se refugia en la poesía porque es un cobarde.
El médico vestido sale a recibirnos por las calles de Tribunal y hace gala de su portentosa labia y nos regala agradecimientos.
El poeta desnudo se sube a la tarima a recitar y de repente cae en la cuenta de que es imposible
acuchillar con bolígrafos y empieza a temblarle la voz, y echa en falta esa pizca de vanidad que tiene el médico vestido.
Y aunque parecen totalmente polos opuestos, ambos son necesarios para conseguir un auténtico Dr Wiler.

2009-06-02T04:50:00.000-07:00

(...)

Llegamos al aeropuerto internacional de Los Ángeles. Ann, te quiero. Ojalá arranque el coche. Ojalá el fregadero no esté atascado. Me alegro de no haberme tirado a una groupie. Me alegro de que no se me dé bien irme a la cama con desconocidas. Me alegro de ser un imbécil. Me alegro de no saber nada. Me alegro de no haber sido asesinado. Cuando me miro las manos y veo que están en su sitio, pienso para mí: vaya suerte que tengo.

Salí del avión arrastrando el abrigo de mi padre y mi cartapacio de poemas. Ann salió a mi encuentro. Vi su cara y pensé, mierda, la quiero. ¿Qué haré? Lo mejor que podía hacer era actuar con indiferencia; luego, me encaminé con ella al aparcamiento. No hay que dejar que se den cuenta de que te interesan, porque si no, te liquidan. Me incliné, la besé en la mejilla.

- Qué amable has sido viniendo a esperarme.

- Cómo no iba a venir - dijo ella.

Salimos del aeropuerto. Había terminado mi sucia tarea. El puteo lírico. Yo nunca me insinuaba. Eran ellos quien llamaban a su puta. Y yo acudía a su llamada.

- Chavala - le dije - cómo te he echado de menos.

- Tengo hambre - dijo ella.

Fuimos al restaurante chicano de Alvarado y Sunset. Tomammos burritos de chile verde. El puteo ya se había acabado. Y yo aún tenía a una mujer, una mujer que me interesaba. Un milagro así no era para tomarse a broma. Contemplé su cabello y su rostro, mientras regresábamos a casa. La miraba a hurtadillas cuando me parecía que ella no miraba.

- ¿Cómo fue la lectura? - ella me preguntó.

- Una gloria - dije.

Subimos por Alvarado. Luego entramos por el boulevard Glendale. Todo estaba en orden. Lo que me fastidiaba era que algún día, todo se reduciría a polvo, los amores, los poemas, los gladiolos. Al final, todos acabaríamos rellenos de basura, como una empanada barata. (...)

Charles Bukowski

Puteo lírico, Música de cañerías

2009-05-30T05:47:00.000-07:00

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar, Historias de cronopios y famas

Os dejo el link de la página de la que ha sido extraído el fragmento

http://www.juliocortazar.com.ar/

2009-05-22T08:03:00.000-07:00

Sin saber cuándo ni de qué modo, me he quedado sólo bajo la lluvia cantándole a la tristeza, haciendo gárgaras con las penas, pataleando en los charcos de desconsuelo, buscando debajo de los coches algún resquicio de esperanza, echándole en cara a la vida que jámas me dedicó una de sus seductoras sonrisas, esas muecas con las que todos sentimos una incontrolable erección.
Me tambaleo entre la desdicha y la locura, artista del alambre, funambulista en la cuerda de la incoherencia, títere del escapismo, ¿ de qué sirve llorar ?. Fúnebre es el destino inminente que me depara, es posible que mañana luzca el sol su vestido primaveral, es muy probable que los delirantes bailen mañana en una calle cualquiera, pero yo ardo en un círculo de fuego, en un espacio Hausdorff donde no tengo contacto con ninguna de las personas cercanas.
Harto ya de subirme a la copa de los árboles a respirar las oraciones que más tarde plasmo en un papel, he decidido darle a la novela de mi vida un final lírico, bajar el telón cuando la luna llena brilla en todas las ventanas de esos apartamentos dónde se hace el amor de una forma implacable, me subiré a la farola más alta para hallar la luz en mí, para observar cómo duerme una ciudad muerta, cómo la lluvia cae sobre esos edificios lapidarios dónde sepultamos nuestras vidas, y saltaré hacia arriba para tocar los cielos y descender inmediatamente a los infiernos, el légamo que me espera abajo no está tan intoxicado cómo el que llevo en los bolsillos del recuerdo.

2009-05-15T06:58:00.000-07:00

Éramos líricos y blancos, dos almas esbeltas en una primavera de papel -recuerda- y ahora la vida nos ha reunido, abrasados ya de días, sazonados de muerte. Éramos aquellos que acrecentaban la luz, y un día, uno de esos días que transcurren en la sombra, la vida nos reunió. Qué encontronazo de almas, qué manera de consumar, tardíamente, aquello sólo iniciado. El tiempo te había madurado para mí. Mil mujeres que eras o que habías sido se interponían entre tu y yo, pero las íbamos asesinado con disparos de alcohol y cuchillos de voz, hasta que volvíamos al tiempo recobrado.

Francisco Umbral

Mortal y rosa

2009-05-10T05:57:00.000-07:00

Una, dos, tres, tres eran las lágrimas que se derramaban por su mejilla, tres eran los sueños que se desvanecían por el vacío de su cuerpo, tres serán las cicatrices que se trasparentarán a través de su pecho. Yo la vi llorar, puedo dar testimonio de ello, lloraba , sus ojos se ensombrecían, mientras el rimmel naufragaba en una de esas tres lágrimas. Ella que tanto tiempo había estado preparándose para besar sus labios, había pintado cuidadosamente su rostro para mostrarse ante él como un reflejo de Jean Hebuterne y que el pincel de sus besos perfilase toda su figura, hasta hacer de ella una obra inmortal, una obra que desprendiese sudor y lascivia en cada pincelada, lo que no sabía es que Amadeo nunca llegaría, nunca saldaría los besos pendientes y es que el amor no se paga a plazos, ni acepta cheques firmados con la tinta del olvido, porque amar no es una represalía ni un corolario, sino un fin en sí mismo. Y por eso lloraba con el movil en las manos, porque yo la vi llorar, no es que buscase una protagonista para esta historia, ella lloraba porque todo había terminado , porque en el aire se respiraba la despedida, porque él nunca más la retrataría. Nadie prestaba atención a sus sollozos, estaba sola apoyada en la pared, buscando un equilibrio que no encontraba en sí misma, ella tampoco se percataba de los que cruzabamos su campo visual, y es que ella ya no era ella , ya no quedaba rastro de Jean Hebuterne, ni siquiera rastro de su cuerpo, pero yo la vi llorar, yo vi como caían los sueños uno a uno, zas , zas , zas hasta contar tres , y vi como una vez en suelo se bañaban en el mar de sus tres lágrimas, una , dos y tres. Lo que nadie verá son sus tres cicatrices clavadas a fuego en su pecho, y es que la soledad, el desamparo y las ganas de morir son demasiado personales como para ser pintadas y demasiado oscuras para verse a la luz del sol.

2009-05-01T13:54:00.000-07:00

Me siento frente al ordenador y comienzo a escribir, porque no tengo nada que decir, porque nada relevante ha sucedido, por eso escribo, por el simple placer de tejer palabra tras palabra, por el mero hecho de enfrentar a la poética frente a la arquitectura. Y es que ¿a quién le importa lo que me suceda? A nadie compadre, a nadie me respondo a mi mismo y entonces ¿Por qué no saliste al encuentro de la noche en vez de amontonar vocablos inconexos? Porque la noche ya me conoce, y le debo muchas rondas en las barras de esos bares en los que huele a tabaco y a recién fregado y la gente entra y sale y sale y entra de una manera totalmente desacompasada, sin saber muy bien porqué hace ni una cosa ni la otra, simplemente porque en esos lugares no encuentra lo que andaba esperando durante toda la semana, el chico con el jersey de rayas que estaba el sábado pasado hoy no aparece y por tanto ya no tiene sentido seguir oyendo esa música y la chica de la diadema verde con la que hablaste hace un par de viernes parece que se retrasa ¿por qué no salimos fuera? y ese es el ciclo de la noche para algunos, para la mayoría. La noche es el juez que imparte justicia impepinablemente jornada tras jornada, en el caso concreto de cada acusado, como ya he anunciado yo no tengo nada que contar puesto que no me ha sucedido nada, por ese motivo en cuanto apague el Pc, me acostaré y mañana será otro día y otro juicio al que asistir, en cambio a otros, les espera una dura sentencia todavía.
Como podeis ver, sentarse a escribir sin premeditación y sin un esquema léxico-poético sobre el que sustentarse es todo un desastre para el lector, porque el lector busca algo, dentro de este saco de frases descolocadas y oraciones metidas a presión, busca por lo menos una idea que le sirva para algo o por lo menos una oración que le parezca graciosa o le resulte conmovedora, pero les adelanto y mi información es de primera mano, tanto que mi mano en este momento es el cerebro que guía la ruta de este texto, que aquí, en esta entrada, no van a encontrar nada de provecho, y es que es una chistera sin conejo, un bolsillo de Doraemon sin gorrocoptero, simplemente es un pasatiempos que un servidor se ha buscado, para plasmar su vanidad a modo de literatura y por eso escribo , con la certeza (carente de fundamentos) y la esperanza, aunque certeza y esperanza pueden llegar a ser contradictorias, de que habrá algún curioso que se dejará caer pro aquí para ver qué ha escrito un átomo insignificante como yo. Y por eso escribo, para hacer de mi vanidad un pasatiempos.

2009-04-12T11:57:00.000-07:00

Esta mañana Espejo me ha pedido explicaciones, me ha reprochado que ya no soy el mismo que hace un tiempo, que mis miedos se han ido refugiando en los kilos que me sobran, que ya no soy el niño que buscaba su personalidad en su reflejo, y que por tanto hemos perdido el contacto.
Y no le falta razón, es cierto que hace mucho tiempo que nuestra relación se redujo a un Buenos dias y a los típicos Joder vaya pelos pero como bien le he dicho cada día su sinceridad me hace más daño y es que a veces la realidad es demasiado ponzoñosa como para afrontarla. Y es que como decía Baudelaire, busco se sublime contínuamente, pero en realidad ,contínuamente la mediocridad es lo que llevo junto al B3 a modo de credencial, y eso es lo que me hace ver Espejo y para oir eso pues prefiero que se meta las palabras por el mismísimo ojete.

2009-03-03T08:57:00.000-08:00

Bueno por si acaso alguien se sigue pasando por aqui, decirle que esto va a ser actualizado de mucho en mucho pues estoy dedicando mi tiempo ahora a un proyecto un poco mas laborioso e interesante y para que todo salga bien he de dedicar un cierto tiempo, y las horas del dia se acaban rapidamente , aun asi me gustaria seguir escribiendo cosillas, espero que pronto pueda actualizar. Escribiré en el blog Where the streets have no name cuyo link podeis encontrar mas abajo en mi lista de cómplices.

2009-02-15T10:57:00.000-08:00

Y si no callo, es por no ridiculizarme, ante tus ojos, todo adquiere diferentes matices, la realidad se encierra como un cuadro de Bacon y a partir de ese moemento ya solo cabe en el escenario el Nosotros.
El silencio chirría en mis oidos, y la oscuridad deslumbra en aquel callejón desierto al que nos conduce nuestro "instinto mamífero vocacional".
No llores si las aceras gritan al pisarlas ni tampoco si los mendigos te regalan rosas perfumadas en reconocimiento a tu belleza.No grites cuando divises vacas tocando el violín, pues todo es posible en tu mundo sin mundo, Chagal ya lo pudo intuir y yo lo voy descubriendo. No te rías cuando te pida un beso de rodillas, pues el dolor que sufro es traumático y nada agradable. No pienses que te quiero porque te regale una nube, adornada con jazmines níveos y fotografías de Dylan. Que no se te olvide que te amo, mientras busco versos entre los entresijos de tu pantalón.

2009-02-12T14:44:00.000-08:00

Silenciosamente te recuestas

y sin vacilaciones

cierras los ojos.

Tal vez,

te cansaste de escuchar palabras vacías,

es probable,

que la noche no te dejase dormir,

quizá,

esquives amaneceres cotidianos.

Mientras duermes,

la realidad te abandona,

pero eres incapaz de hacer lo propio,

porque aunque no te percates,

tus sueños se amalgaman con las piedras,

piedras estancadas entre raíles,

piedras que jamás volverás a pisar.

2009-02-10T12:17:00.000-08:00

Todos los retornos de personas que añoramos nos producen una sensación de alegría inusitada mezclada con una inesperada duda ante la expectación de cómo habrán pasado los años por el indivíduo y como será nuestra nueva relación.
Pues bien, hace un par días una cierta correspondencia depositada en mi buzón me transimtió la sensación descrita anteriormente, un viejo amigo, mi gran amigo Gastby me envió una carta poniéndome en antecedentes ante su repentina decisión de volver a casa. Mi estómago se encogió y por un momento la sonrisa excedía los límites del espejo. La noticia era bien simple "Vuelvo a casa para estar con mi madre y mi hermano". no decía nada más, ni daba más explicaciones, raro en él tal brevedad, pues si hay una persona locuaz en este mundo ese es Gastby.
Como habrán deducido, Gastby no era una persona transitoria en mi vida, era un amigo de los que dejan huella, muchas son las noches en las que hemos dormido bajo el mismo techo, muchas tardes futboleras en su compañía, y por miles se cuentan las risas compartidas. Pero si hubo algo que nos unió fueron las trampas que le pusimos a la naturaleza, y nunca se me olvidará como se agarraba de mi mano para escapar de aquel descerebrado ser que sin ton ni son quería acabar con él, todavía no han conseguido localizar a ese cabrón y son muchos los que buscan meter al tal Cáncer fuera del alcance de la sociedad. Estas son únicamente pequeñas pinceladas de nuestra idílica amistad. De su despedida puedo decir poco, por el simple hecho de que un día se marchó sin decir a nadie adiós, un buen día de verano se marchó de madrugada sin dejar ninguna nota en su sofá, ni ninguna colilla en el cenicero donde acumulaba su amada nicotina, ni siquiera vio el combate de boxeo que televisaban esa noche, simplemente desapareció.
Al poco tiempo recibí una llamada suya para disculparse por lo ocurrido y para explicarme los motivos de su marcha,los cuales, me va a permitir el lector que los mantenga en el anonimato por respeto a mi querido amigo, y para encomendarme a su amada mujer, es decir, para que estuviese siempre cuidándola, cosa que hago desde aquel día encantado y orgulloso de cumplir su petición. También me describió un poco su nueva vivienda y ciertos rasgos de sus vecinos, de estos no podía saber mucho por el corto espacio de tiempo que había transcurrido, me comentaba que había un estanque cercano, y muchos árboles con pequeños grupos de patos caminando graciosamente al ritmo de sus cua-cua. Sitio acogedor como observarán, pero por su tono de voz no le noté muy convencido con el cambio, pues no paraba de recordarme que sus vecinos recibían numerosas visitas y a cual de ellas mas triste y ruidosa, también me comentó que la vivienda en sí era muy pequeña y oscura y que era un bajo de un edificio de cinco plantas.Se despidió de mí y me dijo que ya me llamaría.
Precisamente cuando se cumplían tres años de su marcha llegó a mi casa un regalo, y era de su parte, en una pequeña nota Gastby me escribía "Consérvalo porque es lo que mas te conviene y porque sé que es lo que realmente quieres". el regalo no venía envuelto, pero también me guardo para mí cual era el presente. Esas son las únicas noticias que he recibido de él en este largo periodo, como no me ha dado fecha concreta no sé cuando podré verle, y con respecto a nuestra nueva relación como bien he dicho antes, se me encoge el estómago imaginándole viniendo hacia mi casa , caminando con unos andares tan particulares, bien recto y con su inseparable bastón que decidió llevar desde el ataque relatado lineas arriba.
En el remitente de esta nueva carta pone la siguiente dirección: Ciudad de los Muertos 4 Bajo-J, espero que las lineas de Iberia estén disponibles y pueda verlo pronto y sino pues seguiré con mi nudo en el estómago.

2009-02-06T05:50:00.000-08:00

¿Donde iremos a parar...

caminando en círculos

como ciegas afilando

los colmillos.?

¿Donde iremos a parar

calculando el vértigo

de los sueños

que quedaron detenidos?

Quique González - "Caminando en círculos".

2009-02-04T06:24:00.000-08:00

SIRENA VARADA

Y me he enredado

siempre entre algas,

maraña contra los dedos.

Cierras la madeja

con el fastidio del destino,

y el mordisco lo dan otros;

encías ensangrentadas,

miradas de criminales,

a grandes rasgos,

podrías ser tú.

Echar el ancla a babor

y de un extremo la argolla

y del otro tu corazón.

Mientras tanto, te sangra

y el mendigo siempre a tu lado,

tu compañero de viaje.

Cuando las estrellas se apaguen,

tarde o temprano,

también vendrás tú.

Y duerme un poco más,

los párpados no aguantan ya,

luego están las decepciones

cuando el cierzo no parece perdonar.

Sirena, vuelve al mar,

varada por la realidad.

Sufrir alucinaciones

cuando el cielo no parece escuchar.

Dedicarte un sueño,

cerrar los ojos

y sentir oscuridad inmensa,

entregado a una luz,

como un laberinto de incertidumbre,

esquivas la pesadilla,

y sobrevolar el cansancio

y en un instante,

en tierra otra vez.

El miedo a traspasar la frontera

de los nombres,

como un extraño.

Dibuja la espiral de la derrota

y oscurece tantos halagos,

sol, en la memoria que se va...

Y duerme un poco más,

los párpados no aguantan ya,

luego están las decepciones

cuando el cierzo no parece

perdonar.

Sirena, vuelve al mar,

varada por la realidad.

Sufrir alucinaciones

cuando el cielo no parece

escuchar.

Por todas las veces que la he escuchado en la oscuridad de mi habitación, por estos momentos en los que el pesimismo me invade y me demuestra que la vida es muy jodida, por todas esas noches en las que esta canción era la única banda sonora que se oia en las calles de Alcalá cantandola junto al señor Santiago, por los maravillosos 4 o 5 minutos que pasé escuchándola en Sevilla, por todo lo que supone para mí, quería compartirla con todos.

2009-02-03T06:00:00.000-08:00

"Y no olvides que,

al despertar,

siempre hay cuchillos

en el cajón."

Nacho Vegas - "Blanca"

2009-01-25T05:01:00.000-08:00

Y mientras tanto

los miedos se acumulan,

las noches se vuelven

más artificiales,

tal vez,

menos especiales.

Las esperanzas

se entremezclan con el café,

la luz de la lámpara

con el fosfeno,

mi vida,

con mi obsesión.

Raro será,

que conserve la cordura;

quizá la escritura,

me pueda sosegar.

2009-01-23T05:17:00.000-08:00

DOSCIENTOS HUESOS Y UN COLLAR DE CALAVERAS

Tus doscientos huesos y un collar de calaveras,

para que sepa volver y volverte a encontrar,

deja que pueda traer alivio a tu boca to night

y no desaproveches una buena erección.

Cada palabra tuya cual imagen devota

y la lluvia cayendo por el borde de mi sombrero,

y empapandote todita tu camiseta,

un buen verso quiza sea el lado valiente de un cobarde.

Destinos cruzados

Mi habilidad ejerzo

para no mentir más de la cuenta

y para construirte una suite en camposanto,

carnaval de carne y vendaval

y tu mente como una colmena

en secreta actividad.

Mis pensamientos paralizan mi voluntad

y tú regando mi jardín un día de lluvia torrencial,

la mejor compañia para estados de animo peligrosos.

Destinos cruzados

Y yo que he dormido a tu lado

puedo afirmar

que hasta las pequeñas discusiones

fueron contigo algo estupendo.

Destinos cruzados

Tus doscientos huesos y un collar de calaveras

Enrique Bunbury - Doscientos huesos y un collar de calaveras

Dedicado a la mejor compañía en estados de ánimo peligrosos y a Dr.Wiler por resaltar cual es el lado mas valiente y porque sé que le gusta Bunbury tanto como a mí.

Gracias a los 2 por todo lo que puedo aprender de vosotros.

2009-01-20T18:07:00.000-08:00

GUE(cos(a))-GRE(i sen(a))RÍAS.

1ª- Los asientos del tren sirven de reposo a millones de pensamientos.

2ª- Sonrisa: salida de emergencia del buen humor.

3ª- Las lágrimas de la despedida son el último beso de nuestr@ enamorad@.

4ª- Poeta: Exhibicionista de sentimientos(el conjunto disjunto de los poetas lo formamos las metáforas absurdas, que escondemos algo sin saber lo que es).

5ª- Las puertas de los trenes son las fronteras entre el estado de las cosas y las cosas del estado.

Urbano, demasiado urbano.

Aviso:el seno y el coseno del título no son mera ornamentación matemática petulante sino que representan a los números imaginarios, que son los únicos capaces de girar los vectores y como he volteado las sílabas de la palabra inicial dada por Gómez de la Serna (Greguería) pues me parecía curioso incluirlo.

2009-01-19T12:19:00.000-08:00

"Me atormenta ver los latigazos de la lluvia de otoño sobre las flores, haciéndolas añicos y convirtiéndolas en basura".

A.Strindberg. "La señorita Julie".

2009-01-18T04:15:00.001-08:00

"...y disponiendo de un número incalculable de edades, de horas y de años, de historias intempestivas, a la vez más grandes y más pequeñas las unas de las otras, esperándose todavía la una a la otra, seríamos constantemente más jóvenes y más viejos, en una última palabra, infinitamente finitos."

Jacques Derrida

2009-01-16T16:46:00.000-08:00

Contínuamente respiro ,
hace 6 segundos que bostecé,
un minuto hace que miré el reloj,
20 minutos han pasado desde que llegué a casa,
hace una hora me diste el último beso,
hora y media desde las jodidas derivadas .

Contabilizo y organizo mis acciones,
distribuyo temperolmente la rutina,
rememoro puntualmente actos a resaltar,
escribo versos insustanciales
entre operaciones aritméticas
que sólo me conducen a la crispación.

Que si Newton por aquí,
que si Givens por allá.

Por favor, ya que vas al baño
lléname la botella de agua,
busca algún libro
para entender el punto fijo,
y ya de paso,
busca algunas horas en tu bolsillo,
creo que las metí ahí anoche
porque ahora no aparecen por ningún sitio.

Si al bajar las escaleras,
te encuentras a Newton,
dale la enohorabuena de mi parte,
ha conseguido hacer indescriptible su método
jodido avaricioso,
así va este puto mundo.

Oye, oye, antes de irte
hazme un último favor.
Dame un beso en cada mejilla,
así por el teorema de la bisección
encontrarás en la primera iterada,
la raiz de la función,
la función que va de tus labios
a mis labios,
de tus sueños a mis sueños,
de tu vida a mi vida,
de tu tú a mi yo.

Corolario del estudio matemático.

2009-01-15T17:03:00.000-08:00

Definitivamente se fueron,
con otros labios,
donde los pensamientos
son mucho mas claros,
donde la pluma no recibe ordenes,
sino que sigue el caudal de los sentimientos,

Sin despedirse se marcharon,
dejando trozos en blanco,
con borrones de ideas efímeras
cubiertas por tachones de desconcierto.

En soledad me pregunto
si algún día estuvieron
si se fueron por voluntad propia
o si fue por el ánimo que me invade
espero que sea lo último,
ellas no son compañeras de la ansiedad
ellas son libres, ellas son decididas
y definitivas y contradicatorias
y déspotas y excelsas
pero se fueron...

"Si las ves por ahí
dales mi dirección.
Calle soledad sin vistas al mar
donde nunca pega el sol"

2009-01-13T12:50:00.000-08:00

Harto ya de la falsa diplomacia, del eterno retorno de las pseudo-negociaciones, del silencio de Occidente, ¡No aguardemos a que Israel mitigue la invasión!, ellos sólo conocen el idioma de las balas, de las balas y de la sangre, de la sangre y el sufrimiento.

No actuemos únicamente con el propósito de finalizar el genocidio, trabajemos por devolver a Palestina el reconocimiento perdido entre las decisiones de los que resultaron vencedores en el 45, recordemos a los mas de cuatro mil palestinos que oblogados por las circunstancias iniciaron un éxodo sin billete de vuelta, y a todas aquellas personas fallecidas en los continuos intentos de recobrar la "identidad como pueblo".

NO a la ONU, NO al Silencio, NO a tratados vacuos, NO a Gaza, NO a Cisjordania, NO a pactos humillantes, SI y solo SI a PALESTINA.

2009-01-05T14:06:00.000-08:00

Y como de costumbre la vida se balancea entre la felicidad y el malestar,entre el sufrimiento y la diversión desenfrenada, mientras gran parte del mundo no podrá dormir esta noche pensando en los regalos que se encontrarán cuando se despierten , el resto no dormirá por el ruido de las bombas, el sollozo del hambre, el aullido del frio... pero hasta este momento solo he citado el comportamiento de la infancia.Sin embargo esta noche será una noche más para los que dejamos de soñar con Peter pan , para los que relamente vemos el mundo tal y como es, para los que nos escondemos de la putrefacta realidad. En mi caso, esta noche me acostaré y dudaré si ella piensa en mí, (daría lo que fuese por abrazarla ), y tras convencerme del caso afirmativo comenzaré a pensar en los examenes que se acercan silenciosamente.

En cambio otros no dormiran debido a su sed de mal, o por culpa del panico que se ha hecho dueño de ellos.

Me gustaria que todos los que nos acostamos tranquilamente en nuestras camas pensasemos no solo hoy, sino todos los días en lo afortunados que somos.

Desde las sabanas del mundo desarrollado mi más cordial abrazo para todas esas personas que hoy son víctimas de nuestro estado del bienestar.

2008-12-14T09:37:00.000-08:00

Cyrano:"Es adorable, vos adivinais la brasa de un sutil resplandor que pasa,yo veo la blancura de un vestido ligero,solo soy una sombra, vos sois un lucero.y me parece que os hablo por primera vez...

"Roxane:"vuestra voz ha ganado en madurez..."
Cyrano:"Si, y es otra, porque en la noche que me protege me atrevo a ser yo mismo, me atrevo, soy un hereje, no sé que me ocurre... perdonad mi emoción, es tan deliciosa, es mi nueva ilusión..

"Roxane:"¿Muy nueva?"
Cyrano:"Si, nueva, pero si he de ser sincero,el miedo a ser burlado me vuelve altanero...

"Roxane:"¿Burlado por quién?"
Cyrano:"Pues por... un latido, si, mi corazón a veces deja mi espiritu sin razón, ah mi espiritu detesta el amor, puede ser un horrible crimen, prolongar este ardor, el momento llegará inevitablemente, y es una lástima por quién amor no siente, en el que descubramos que el amor noble existe, y que cada palabra que digamos sea triste...

" Roxane:"Si ese momento lo trajeran las estrellas,¿ qué palabras diría...?
Cyrano:"Palabras, todas aquellas que pudiera lanzandolas a raudales sin ahorrarme ninguna,de vuestro amor las señales recibo, enloquezco, os amo, no puedo mas, me ahogo, hasta con el eco de vuestra voz dialogo, a la memoria me viene como un rayo un dia del año pasado, el doce de mayo saliais de vuestra casa con un chal al cuello, un sol me deslumbró, era vuestro cabello, ¿comprendéis por fin?, vuestra alma se alumbra?no veis la mia subiendo en la penumbra?¡oh! realmente, esta noche es dulce, demasiado bella, escuchais a mi alma somos yo y ella, es demasiado, ni mi esperanza mas modesta, habria deseado tanto, solo me resta morir ahora mismo, a causa de mis versos siento que se esta desplomando el universo, y noto el temblor de vuestras manos descendiendo por las ramas del jazmin cercano...

"Roxane:"Si tiemblo yo, y te amo, aunque soy fuerte me has embriagado..."
Cyrano:" Entonces que venga la muerte a llevarse esta locura, yo he logrado el embeleso, solo os pido una cosa, un beso...

"Roxane:"¿Qué habeis pedido?"
Cyrano:" Hablabamos de un beso...

Roxane:"No...
Cyrano:"Si, la palabra es dulce...

Roxane:"¡Callate!...
Cyrano:" En realidad un beso que expresa,un juramento cercano, una promesa sellada, un amor que se quiere confirmar, un acento invisible sobre el verbo amar, un secreto que confunde la boca con las orejas, un instante infinito, un murmullo de abejas, un sabor dulcisimo una comunión, una nueva forma de abrir el corazón, de degustar al borde de los labios... el alma.. "Roxane:"Callate por favor.."
Cyrano:" Si... mi boca se calma..."

Fragmento de la película Cyrano de Bergerac

2008-12-11T04:58:00.000-08:00

Infidels 6

Where Ma Raney and Beethoven

once unwrapped their bed roll

Tuba players now rehearse

around the flagpole

And the National Bank at a profit

sells road maps for the soul

To the old folks home and the college.

Taducción:

Donde Ma Raney y Beethoven

desembalaron su saco de dormir,

actualmente tocadores de tuba

ensayan alrededor del asta de la bandera

y para su ganancia el Banco Nacional

vende mapas de carreteras para el alma

por los asilos de ancianos y la universidad.

Tombstone Blues - Highway 61 Revisited

2008-12-11T04:22:00.000-08:00

Infidels 5

Well I've been to the mountain

and I've been in the wind,

I've been in and out of happiness.

I have dined with kings,

I've been offered wings

And I've never been too impressed.

All right, I'll take a chance,

I will fall in love with you

If I'm a fool you can have the night,

you can have the morning too.

Can you cook and sew,

make flowers grow,

Do you understand my pain?

Are you willing to risk it all

Or is your love in vain?

Traducción:

Bueno, he estado en las montañas,

y he estado en el viento,

He estado dentro y fuera de la felicidad,

He cenado con reyes,me han ofrecido alas

Pero nunca me he impresionado demasiado

Está bien, correré el riesgo,

me enamoraré de ti

Soy un tonto, puedes quedarte con la noche,

Puedes quedarte también con la mañana

¿Sabes cocinar y coser,

sabes hacer crecer las flores?

¿Entiendes mi dolor?

¿Estás dispuesta a arriesgarlo todo,

o es tu amor vacío?

Is Your Love in Vain? - Street Legal

2008-12-10T13:14:00.000-08:00

Infidels 4

They say that nighttime is the right time

To be with the one you love

Too many thoughts get in the way in the day

But you're always what I'm thinkin' of

I wish the night were here

Bringin' me all of your charms

When only you are near

To hold me in your arms.

Traducción:

Dicen que la noche es el momento mejor

para estar con quien se ama

durante el día asaltan demasiados pensamientos

pero en ti es quien yo estoy pensando siempre

quisiera que la noche llegara ya

trayéndome todos tus encantos

Tenerte cerca solo a ti

y que tu me tengas en tus brazos.

To Be Alone with You - Nashville Skyline

2008-12-09T12:57:00.000-08:00

"Cuando yo muera, la gente va a interpretar todo de mis canciones. Van a interpretar hasta la última puñetera coma. Ellos no saben lo que significan las canciones. Mierda, ni yo mismo sé lo que significan"

Infidels 3

Now you're here beside me, baby,

You're a living dream.

And every time you get this close

It makes me want to scream.

You touched me and you knew

That I was warm for you and then,

I ain't never gonna be the same again.

Now, I can't go back to what was, baby,

I can't unring the bell.

You took my reality

And cast it to the wind

And I ain't never gonna be the same again.

Traducción:

Ahora estás aquí a mi lado nena,

Eres un sueño hecho realidad

Y cada vez que te acercas

Me entran ganas de gritar.

Me tocaste y supiste

Que ardía por ti, y por eso

Nunca volveré a ser el mismo.

Ahora no se puede volver a lo que fue,

No puedo desandar lo andado,

Tomaste mi realidad

Y la arrojaste al viento.

Nunca volveré a ser el mismo.

Never Gonna Be the Same Again - Empire Burlesque

2008-12-08T03:39:00.000-08:00

Infidels 2

Yes, to dance beneath

the diamond sky

with one hand waving free,

Silhouetted by the sea,

circled by the circus sands,

With all memory and fate driven

deep beneath the waves,

Let me forget about today

until tomorrow.

Traducción:

Sí, a bailar

bajo un cielo de diamantes

ondulando libre una mano

enmarcado por el mar

cercado por las arenas del circo,

con todo recuerdo y destino

profundamente hundidos bajo las olas

déjame que olvide el hoy

hasta mañana.

Mr. Tambourine Man - Bringing It All Back Home

2008-11-23T12:49:00.000-08:00

Solo con la intención de resaltar mi respeto y admiración hacia este gran músico, poeta, activista ... he decidido elaborar una recolección de las mejores estrofas de sus canciones.

Espero que las difruten y si por cualquier circunstancia lee este apartado algún fanático dylaniano estaría encantado con alguna recomendación.

INFIDELS 1

The palace of mirrors

Where dog soldiers are reflected,

The endless road and the wailing of chimes,

The empty rooms where her memory is protected,

Where the angels' voices whisper

to the souls of previous times.

Traducción:

El palacio de espejos

Donde los perros soldados se reflejan

El camino interminable y el lamento de tañidos

Los cuartos vacíos donde su recuerdo es protegido

Donde las voces de los ángeles susurran

a las almas de tiempos previos.

"Changing of the gurads" - Street legal

2008-11-22T06:48:00.000-08:00

"¿Sabes qué?

ellos estan hablando sobre una revolución

suena como un susurro

¿Sabes qué?

ellos estan hablando sobre una revolución

suena como un susurro

mientras ellos permanecen en sus lineas alejadas

llorando en las entradas de los ejercitos de salvación

desperdiciando el tiempo en la cola del paro

sentados en algun lado esperando por un ascenso

pero los pobres se levantarán

y tomarán lo que les corresponde

pero los pobres se levantarán y tomarán lo que les pertenece

¿sabes qué?

lo mejor que puedes hacer es correr,correr,correr...

si,he dicho que debes

correr,correr,correr...

porque por fin la situación esta empezando a cambiar

hablando sobre una revolución..."

Sí;Tracy dice Revolución dice que corras y también dice que esto va a cambiar , pero lo tenemos que cambiar nosotros, sino esto será una mera canción y la idea de igualdad y justicia una simple utopía arraigada en las laderas del olvido.

Talkin´bout a Revolution - Tracy Chapman.

2008-11-14T13:01:00.000-08:00

Esta noche seremos fugitivos de la soledad, dos transeúntes que caminan hacia el infinito eludiendo a la diosa Cordura, un binomio infranqueable e imposible de disgregar. Esta noche vamos a hacer literatura, porque no es una más, no, la bruma empaña el desenfreno que se respira y en cada esquina la locura nos invita a tomar un vaso de ginebra en su morada.

No temas mi vida, la casa Usher no se va a derrumbar, las flores del mal seguirán adornando la fosa de Baudelaire y mientras tanto tú y yo seguiremos haciendo literatura, seguiremos reptando por la piel del otro, sólo echaremos de menos la lluvia mojando nuestros rostros, el goteo pausado y armónico de las gotas que resbalan por nuestra nariz y caen monótonamente al suelo creando un charco a nuestros pies para intentar así separarnos, no sé tú, pero yo si lo voy a echar de menos pero incluso sin lluvia no hay mas noche que esta para calcinarnos en el "Camino del exceso", para penetrar en las puertas cerradas con fuego , para darle un respiro a "nuestra vida de living room".

Una vez creado el marco representativo no queda más que bajar el telón y empezar a descender por el terraplén de la codicia, te esperaré abajo, pues el avariento deseo de tenrte entre mis brazos me impulsa a prescindir del arnés, no tardes mucho pues aunque la noche sea maravillosa en cuanto la luna deje de prostituirse no habrá vuelta atrás, y su ultimo cliente está al llegar, asi que mi amor desciende cuanto antes y empecemos a hacer literatura ,tú serás el adjetivo por excelencia y yo ... yo me conformo con ser el parentesis que te encierra para que no puedas escapar de este mundo inaudito.

2008-11-02T11:36:00.000-08:00

En cierta ocasión, una familia inglesa pasaba sus vacaciones en Escocia, y en uno de sus paseos observaron una casita de campo, de inmediato les pareció cautivador para su próximo veraneo. Indagaron quién era el dueño de ella, y resultó ser un pastor protestante al que se dirigieron para pedirle que les mostrara la pequeña finca. El propietario les mostró la finca: tanto por su comodidad, como por su situación fue del agrado de la familia, quienes quedaron comprometidos para alquilarla en un próximo verano.
De regreso a Inglaterra, repasaron detalle por detalle cada habitación y de pronto la esposa recuerda no haber visto el W.C. (Water Closet). Dado lo práctico que son los ingleses, decidió escribirle al pastor preguntándole por este servicio, en los siguientes términos:
Estimado Pastor: Soy de la familia que hace unos pocos días visitó la finca con deseo de alquilarla para nuestras próximas vacaciones y como omitimos enterarnos de un pequeño detalle, quiero suplicarle que nos indique más o menos dónde queda el W.C. …………….. finalizó la carta como es de rigor y la envió al pastor.
Al recibir la carta, el pastor desconoció la abreviatura W.C…. pero creyendo que se trataba de una capilla de su religión llamada Wells Chapel, envió una carta contestando en los siguientes términos:
“Estimada señora: Tengo el agrado de informarle que el lugar al que se refiere sólo queda a 12 kilómetros de la casa, lo cual es molestoso, sobre todo si tiene la costumbre de ir con frecuencia, pero, algunas personas viajan a pié y otras en bus, llegando todas en el momento preciso. Hay lugar para cuatrocientas personas cómodamente sentadas y cien de pié. Los asientos están forrados de terciopelo rojo y hay aire acondicionado para evitar sofocaciones, se recomienda llegar a tiempo para alcanzar lugar. Mi mujer, por no hacerlo así hace diez años tuvo que soportar todo el acto de pié y desde entonces no utiliza ya este servicio. Los niños se sientan juntos y todos cantan en coro. Al ingresar se les entrega un papel a cada uno y las personas que no alcancen a la repartición, puede usar el del compañero de asiento, pero, al salir deben devolverlo para continuar dándole uso durante el mes, todo lo que dejan depositado allí; será para dar de comer a los pobres huérfanos del hospicio. Hay fotógrafos especiales que toman fotografías en todas las poses, las cuales serán publicadas en el diario de la ciudad, en la página social. Así el público podrá conocer, a las altas personalidades en actos tan humanos como éste.”

Desconozco la autoría de este texto pero quiero dejar claro que en absoluto procede de mi puño y letra, espero que todos os divirtais como yo cuando lo lei por primera vez.

2008-10-31T10:24:00.000-07:00

"La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo, lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan, como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato."

Cada cual debe preguntarse a sí mismo si con una piedrita y un zapato sería capaz de alcanzar el Cielo, y si en realidad quiere alcanzarlo o si por el contrario prefiere jugar a la soga, al toma y daca rutinario, a la fuerza contra la fuerza.

Amigas y amigos mios el Cielo lo estamos perdiendo, se nos está escapando cada día un poco más, lo estamos incomodando y ha decidido emprender la fuga, la rayuela se hace más y más larga, el zapato ha de ser más duro y la piedrita menos pesada.Este caso no es comparable al caso de la Braquistocrona, no hay una función mas rápida que la linea recta, no tenemos tiempo para realizar muchas iteraciones para reducir el margen de error

Las casillas crecen y nosotros estamos estancados, podemos únicamente observar o podemos tomar partido en el cambio, en este caso "que cada perro se lama su cipote".

El fragmento principal pertenece a la obra "Rayuela" de J.Córtazar.

2008-10-29T13:27:00.000-07:00

ME BASTA ASÍ

Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).

Ángel González

Ya que no tengo mucho tiempo para actualizar, pongo esta maravilla poética

2008-10-12T12:48:00.000-07:00

Y como siempre tú no estás, y como siempre yo echándote de menos, y quizás mañana tampoco te vea, pero estoy convencido que en un espacio temporal finito volveré a verte con las mangas de tu jersey sobrepsando tus dedos y pegada una de ellas a tus labios, con tu bolso colgado en el hombro derecho, más caído de lo habitual , con la sonrisa inocente y la mirada perdida en las losetas porque eres consciente de que llegas tarde, aunque en realidad no nos hemos citado en ningún lugar ni a ninguna hora determinada pero ambos sabemos cual es el momento de vernos, el momento de compartirnos, el momento de amarnos.Y hasta que llegue ese momento yo pasaré las interminables horas de soledad pensando en ti y en nosotros, en nosotros y en ti, querré dedicarte cada frase de amor que leo y me imaginaré que las estrellas que observo son el reflejo de tu nocturna ausencia, porque la añorana no esta acotada, asi como la necesidad de tenerte antre mis brazos no tiene límite

Suena de fondo Leonard Cohen, y retorno a mis pensamientos infatigables, al tú y al nosotros, sé

que ha llegado el momento, sé que debo tomar Manhattan y después Berlín pero antes de cualquier acto revolucionario necesito verte y por qué no besarte y decirte que te quiero una y otra vez, hasta que tus oidos aborezcan esos fonemas, hasta que esas palabras sean arcaismos. Bajo las escaleras pronunciando tu nombre en cada escalón, salgo a la calle cantando una estrofa que no para de sonar en mi cabeza "a cobro revertido quisiera hablar contigo y así sintonizar" y me dirijo al lugar exacto, donde te veré descender la cuesta con tu jersey y tu bolso en el hombro derecho, según te veo venir a lo lejos pienso que si me fuera sin cruzar una palabra contigo sería suficiente porque te he visto, porque he sentido tu latir a 30 metros de distancia, pero teniéndote tan cerca es imposible alejarse de ti sin oir tu voz o rozar tus manos, asi que decido quedarme y notar como las horas se convierten en segundos, como cada día eres más guapa o como ,simplemente, sentir que contigo no necesito nada en absoluto, que contigo soy feliz.

2008-10-11T06:15:00.000-07:00

El transcurrir de los días es fisicamente insostenible, en cambio, es moralmente arrollador. Vivir no es un hecho ocasional, la vida no es una colección de fascículos hebdomadarios o mensuales sino una sucesión contínua y afortunada o desgraciadamente convergente.El día a día es lo que realmente moldea a las personas porque los individuos existimos pero las personas no estamos implementadas ni construidas sino que necesitamos un largo proceso de elaboración. Y la duda que me incita a escribir esto es la siguiente: ¿la muerte de un ser humano implica el óbito de una persona, o en realidad, es la muerte la que nos otorga el título de persona? Pues bien, sea cual fuere la respuesta, no nos debe condicionar para modificar nuestros fines o nuestros ideales, puesto que si lo pienso detenidamente amarte te voy a amar igual teniendo la condecoración de persona o no, y voy a necesitar "bujias para el dolor" me llame Persona o me llame Proyecto. En definitiva, da igual lo que seamos o lo que lleguemos a ser, pues vivir no entiende de presente ni de futuro.

2008-09-19T03:09:00.000-07:00

Aquí estamos un día más sentado el uno enfrente del otro, con todo nuestro entorno girando y el tiempo galopando hacia un futuro demasiado próximo. Y es que desgraciadamente me resulta practicamente imposible percibir el presente a tu lado, tu presencia y el ahora son incompatibles, soy todo atención cuando hablas, solo tengo ojos para cruzarme con los tuyos y mi pensamiento vaga errático por las hipérbolas de tu cintura, es por ello que el transcurrir de los minutos varía al entrar tú en escena, y cofundo el ayer con el mañana pero el presente es completamente inexistente porque estás tú y todo lo demás es nada.

Sin embargo cuando estás lejos y soy un recluso en la carcel de tu ausencia todos los momentos contigo se agolpan y como un niño me ilusiono con cada uno de ellos pues me parece imposible que sean recuerdos y no meras fantasías y es entonces cuando recuerdo las palabras de Albert Camus que vienen a decir que el hombre puede vivir únicamente de recuerdos(y más si en esos recuerdos tu eres la protagonista).

2008-09-04T01:37:00.000-07:00

Con Miramientos

En estos instantes en los que las palabras se amontonan y las ideas se esconden tras los claroscuros de mi fatigada mente, en estos precisos momentos, daría lo que fuera por ser como tú y mostrarte solo con el brillo de mis ojos todo el caudal de emociones que fluyen por mi ser.

Y es que posees la destreza de mirarme a los ojos y explicarme minuciosamente lo que sientes, sin articular ni una sola palabra, con el silencio sonando de fondo, con la oscuridad de la noche como Juez de tus decretos y con mi corazón temblando en el precipicio esperando a ver cual será tu proxima mueca.

Ojalá algún día comprenda ese idioma tan complicado que forman tus miradas, pero espero que mucho antes hayas entendido tú que este texto es una forma pobre, pero lá única a mi alcance, de decirte que tienes los ojos mas bonitos que he visto y que cada vez que tu mirada se sostiene sobre la mía, me siento más y más insignificante y me gustaría correr para eludir la vergüenza pero soy incapaz de escapar de tus ojos así como nunca quisiera separarme de tus brazos.